ScArpeTTe RoSSe

the end

2008-06-30T17:20:00.000+02:00

sono stata sveglia 38 ore! :))) wao!

ho diciotto anni e la libertà e la fiducia di mia madre, necessarie per godermeli, nonostante sia ben noto il mio carattere assai stravagante e tutto il mio gracidare! :)))

sono state lunghe 38 ore senza chiudere occhio... sono state strane... specialmente vissute qui, in bilico: a un passo dalla partenza per la mia adorata Sicilia!

avevo tanto sonno che neppure sentivo più di aver sonno... ma ci volevano tutte quelle 38 ore!
ho pensato molto dopo aver salutato come si doveva tutti quelli che, prima della mia partenza, andavano salutati come si doveva! :)

dopo la splendida alba che domenica mattina mi ha sorpresa assieme al Fratello che ha condiviso con me ogni più bello scorcio di vita fosse possibile condividere... ho fatto i miei bilanci con un sorriso sul volto, il più sincero che mai mi avesse stirato le labbra...

quello che è stato, è stato. non rinnegherò mai un dolore... è capitato di farsi male, a volte davvero e, a volte, sarebbe bastato poco di più... sarebbe bastato... eppure ho fatto i miei bilanci e poi ho sorriso...

in particolare...questo mio ultimo anno, questa mia quarta superiore, questo mio quarto anno di liceo...l'ho riguardato tutto e no, davvero: non è il ricordo che cambia in meglio, è che, nonostante tutto il mio sguazzare e gracidare e tutte le mie lune, nonostante tutto poi... sono stata felice, oltremodo felice, sfrontatamente felice... felice anche di tutte le mie pene e le cicatrici... di tutto ciò che mi ha portata all'alba, all'alba del 29 giugno 2008 in quel preciso istante. contenta di essere arrivata lì, in quell'istante che albeggiava, lì a sorridere, che l'alba mi riempiva ovunque e mi sollevava qualcosa dentro, a sorridere per ogni dettaglio... e poi...sì... "santa voglia di vivere" la direi alla De Gregori ;) come chiamarla altrimenti?

è un sentire e sentirsi... lì e proiettati e risucchiati... ma circondati, appunto. o meglio: cerchi intersecati.

credo sia stato come... tagliare un traguardo, acquisire una consapevolezza alla quale ancora non posso rendere giustizia con le parole. non lo capireste se vi raccontassi la dinamica degli eventi o, tantomeno, la storia della mia vita. non è questo che conta. l'importante è che sappiate di quell'istante con l'estate che varcava le soglie... non so dire, ma sappiate. detto semplicemente, forse, si direbbe qualcosa come: sappiate che sto bene, ma non è quel che intendo.

ho fatto il mio piccolo bilancio... e questo è stato quanto posso dire. che altro dire...?

...se non che, tra breve, forse, qui si chiuderà.

tra tre giorni sarò in Sicilia.
di certo chiuderò per l'estate... probabilmente per sempre... e non è che mi sia passata la voglia di gestire un piccolo blog... è che credo davvero che questo potrebbe non essere più il luogo adatto. forse riaprirò, ma diversamente. se accadrà... diversamente...

forse sbaglio e tornerò... e tornerò per indossare ancora le mie scarpette rosse, a volte ho pensato che davvero le avrei potute indossare per sempre, eppure mi accorgo già che non mi appartengono più abbastanza... non abbastanza da poterle indossare ancora quando tornerà settembre. non lo credo, ma potrei sbagliare...

ma ci sono cose che, qualcuno, da qualche parte, in qualche modo... dovrà conservare... a qualcuno bisogna pur dare l'incarico di conservare. c'è sempre qualcuno che merita di conservare... conservare ciò che merita di essere conservato. non rinngherò mai nulla... ma ci saranno sempre cose che meritano posti migliori dei miei confusi cassetti.

poi io saprò racchiudere: dischiudere sorridendo...

spero di non deludervi con questa mia brusca mossa... ma era da tempo che, in questa direzione, mi si muoveva qualcosa.

queste potrebbero essere le ultime parole postate qui...

voglio semplicemente salutarvi... augurarvi una bella estate e poi tanto, tanto altro... vissuto con tutta la vita che c'è!

vi mando un bacio e spero mi abbiate capita...

vi ringrazio di tutto, davvero... di ogni parola letta e di ogni parola scritta!
siete stati splendidi!

è stata una gran bella esperienza, niente è perduto... e poi... in qualche modo... sbucherò fuori ancora! :)

Patty!

le mie canzoni

2008-06-25T18:20:00.006+02:00

non tradirei mai Guccini, l'amore mio splendido! :) però, De Gregori, mi prende davvero molto, molto, molto bene!!!

ecco quelle che mi piacciono di più.... dei classici, senza dubbio!

RIMMEL
E qualcosa rimane,
fra le pagine chiare,
fra le pagine scure, e
cancello il tuo
nome dalla mia facciata e
confondo i miei alibi e le tue ragioni,
i miei alibi e le tue ragioni.
Chi mi ha fatto le carte
mi ha chiamato vincente
ma lo zingaro è un trucco.
Ma un futuro invadente,
fossi stato un pò più giovane,
l'avrei distrutto con la fantasia,
l'avrei stracciato con la fantasia.

Ora le tue labbra puoi spedirle a un indirizzo nuovo
e la mia faccia sovrapporla a quella di chissà chi altro.
I tuoi quattro assi, bada bene, di un colore solo,
li puoi nascondere o giocare come vuoi
o farli rimanere buoni amici come noi.

Santa voglia di vivere e dolce Venere di Rimmel.
Come quando fuori pioveva e tu mi domandavi
se per caso avevi ancora quella foto
in cui tu sorridevi e non guardavi.
Ed il vento passava
sul tuo collo di pelliccia e sulla tua persona
e quando io, senza capire, ho detto sì.
Hai detto "E' tutto quel che hai di me".
È tutto quel che ho di te.

Ora le tue labbra puoi spedirle a un indirizzo nuovo
e la mia faccia sovrapporla
a quella di chissà chi altro.
I tuoi quattro assi, bada bene, di un colore solo,
li puoi nascondere o giocare come vuoi
o farli rimanere buoni amici come noi.

ALICE
Alice guarda i gatti
e i gatti guardano nel sole
mentre il mondo sta
girando senza fretta.
Irene al quarto piano è
lì tranquilla che si guarda nello specchio
e accende un'altra sigaretta.

E Lillì Marlen, bella più che mai,
sorride e non ti dice la sua età,
ma tutto questo Alice non lo sa.
Ma io non ci sto più gridò lo sposo e poi,
tutti pensarono
dietro ai capelli, lo sposo è impazzito
oppure ha bevuto ma la sposa
aspetta un figlio e lui lo sa.
Non è così che se ne andrà.
Alice guarda i gatti
e i gatti muoiono nel sole
mentre il sole a poco a poco si avvicina,
e Cesare perduto nella pioggia sta aspettando
da sei ore il suo amore ballerina.
E rimane lì, a bagnarsi ancora un pò,
e il tram di mezzanotte se ne va
e tutto questo Alice non lo sa.
Ma io non ci sto più e i pazzi siete voi,
tutti pensarono dietro ai capelli,
lo sposo è impazzito oppure ha bevuto
ma la sposa aspetta un figlio e lui lo sa.
Non è così che se ne andrà.
Alice guarda i gatti e i gatti girano nel sole
mentre il sole fa l'amore con la luna.
Il mendicante arabo ha qualcosa nel cappello
ma è convinto che sia un portafortuna.
Non ti chiede mai pane o carità
e un posto per dormire non ce l'ha,
ma tutto questo Alice non lo sa.
Ma io non ci sto più gridò lo sposo e poi,
tutti pensarono dietro ai capelli,
lo sposo è impazzito oppure ha bevuto
ma la sposa aspetta un figlio e lui lo sa.
Non è così che se ne andrà.

NIENTE DA CAPIRE
Le stelle sono tante,
milioni di milioni,
la luce dei lampioni
si confonde con la strada lucida.
Seduto o non seduto,
faccio sempre la mia parte,
con l'anima in riserva
e il cuore che non parte.
Però Giovanna io me la ricordo
ma è un ricordo che vale dieci lire.
E non c'è niente da capire.
Mia moglie ha molti uomini, ognuno è una scommessa
perduta ogni mattina nello specchio del caffè.
Io amo le sue rughe ma lei non lo capisce,
ha un cuore da fornaio e forse mi tradisce,
però Giovanna è stata la migliore,
ma è un ricordo che vale dieci lire.
E non c'è niente da capire.
Se tu fossi di ghiaccio ed io fossi di neve,
che freddo amore mio, pensaci bene a far l'amore.
È giusto quel che dici ma i tuoi calci fanno male,
io non ti invidio niente,
non ho niente di speciale.
Ma se i tuoi occhi fossero ciliege
io non ci troverei niente da dire.
E non c'è niente da capire.
È troppo tempo amore che noi giochiamo a scacchi,
mi dicono che stai vincendo e ridono da matti,
ma io non lo sapevo che era una partita,
posso dartela vinta e tenermi la mia vita.
Però se un giorno tornerai da queste parti,
riportami i miei occhi e il tuo fucile.
E non c'è niente da capire.

le mie poesie

2008-06-18T16:03:00.003+02:00

Sarebbero state le stesse
identiche rime, ogni volta
lei avesse creduto nella fine
della fine. Finemente finalmente
ancora. La piccola
storia di qualcuno
che li somiglia.

- Ti sbagli.

Tuttavia c'è troppo ed è davanti.

La sfiancava come averle tolto
ogni residuo che liberasse.
Sapendo dire vuoto? E' più di
domani e sbiancava come panni.

- Ti va bene così?

Oppure la esponeva alle
quieti più scontate, alle date
forme intersecando i fatti, come
gli piacque, si parli.

- Capirai che prima
o poi ti salvi
per forza di fatti.

La fine della fine
non venne d'affanni e avanti.
Infatti erano nella stessa
metamorfosi vuota di cui
trascineranno i drappi per
quanto resta ai palmi,
dopo i palmi, esatti.
Dopo gli anni
che concorrono
alle vie di vita quotidiana,
la replica insalubre
dei commiati.

le mie canzoni

2008-06-13T21:27:00.004+02:00

e purtroppo anche il periodo Spice Girls è durato poco! è che più ascolto questa canzone più penso che sia una delle cose più vere mai state scritte... sarà la decima volta che la ascolto questa sera!

"E un altro giorno è andato, la sua musica ha finito, quanto tempo è ormai passato e passerà? Le orchestre di motori ne accompagnano i sospiri: l' oggi dove è andato l' ieri se ne andrà. Se guardi nelle tasche della sera ritrovi le ore che conosci già, ma il riso dei minuti cambia in pianto ormai e il tempo andato non ritroverai...
Giornate senza senso, come un mare senza vento, come perle di collane di tristezza...
Le porte dell'estate dall' inverno son bagnate: fugge un cane come la tua giovinezza.
Negli angoli di casa cerchi il mondo, nei libri e nei poeti cerchi te
ma il tuo poeta muore e l' alba non vedrà e dove corra il tempo chi lo sa?

Nel sole dei cortili i tuoi fantasmi giovanili corron dietro a delle Silvie beffeggianti,
si è spenta la fontana, si è ossidata la campana: perchè adesso ridi al gioco degli amanti?
Sei pronto per gettarti sulle strade, l' inutile bagaglio hai dentro in te, ma temi il sole e l' acqua prima o poi cadrà e il tempo andato non ritornerà... Professionisti acuti, fra i sorrisi ed i saluti, ironizzano i tuoi dubbi sulla vita, le madri dei tuoi amori sognan trepide dottori, ti rinfacciano una crisi non chiarita:
la sfera di cristallo si è offuscata e l' aquilone tuo non vola più, nemmeno il dubbio resta nei pensieri tuoi e il tempo passa e fermalo se puoi...

Se i giorni ti han chiamato tu hai risposto da svogliato, il sorriso degli specchi è già finito, nei vicoli e sui muri quel buffone che tu eri è rimasto solo a pianger divertito.
Nel seme al vento afferri la fortuna, al rosso saggio chiedi i tuoi perchè, vorresti alzarti in cielo a urlare chi sei tu, ma il tempo passa e non ritorna più...
E un altro giorno è andato, la sua musica ha finito, quanto tempo è ormai passato e passerà!
Tu canti nella strada frasi a cui nessuno bada, il domani come tutto se ne andrà: ti guardi nelle mani e stringi il vuoto, se guardi nelle tasche troverai gli spiccioli che ieri non avevi, ma il tempo andato non ritornerà."

.......Francesco Guccini, ovviamente! :)

Finalmente Estate! :)

2008-06-10T15:33:00.004+02:00

oddio che bello! che bello, che bello, che bello! questa è l'estate dei miei diciotto anni e ho deciso che tutte le mie seghe mentali devono andarsene a fare in culo! che gioia!!!!

ho fatto le mie diciotto ore di sonno, mi sono svegliata e mi sono messa ad ascoltare le Spice Girls... :) ...tutto questo sole fuori, le finestre tutte aperte e bere té freddo e fare niente! ho anche comprato un bel paio di occhiali da sole, sandali etnici e un paio di scarpette fantastiche! ho tirato fuori dai bauli tutte le mie gonnelline floreali, i costumi, i vestitini, i prendisole... oddio che bello! che belle le vacanze, che bella l'estate! mi sento rincoglionita e felice... ho un umore splendido!
non credo ci sia nulla di meglio al mondo... tra l'altro non pensavo di poter scrivere con un umore così buono! mai successo! invece ho scritto... non saprei dire che ne sia venuto fuori, sto cercando di chiudere con tutto quel ciclo di poesie che avete avuto modo di leggere o ascoltare in precedenza. C'è aria di ottimi cambiamenti in questi giorni! e anche se poi non cambia un cazzo: é l'estate dei miei diciotto anni... nulla potrà impedirmi di essere di ottimo umore fino a settembre! non trovate!? :)))

ah, che bello... ho una gonna a fiori, gli occhiali da sole nuovi, le Spice Girls e sono splendidamente rincitrullita!

ecco l'ultima poesia! :) con l'augurio di una Splendida Estate a tutti!

Notte tra 6 e 7 giugno 2008.

Condensate del Castello le panche,
implorarlo. Pensare un poco, ma solo
di labbra. Vide lei che rise
sedendo le sue gambe, lei: un corridoio
speculare, mille volte ancora. Anche
la madre e la stufa, ma quella notte
c'era troppo poco tempo
per andare oltre.

Solo in determinate circostanze. Corrispose
e le credette, piccolo viso chiaro. Non
pioveva così piano da tanto. Lei scandì,
sono sai sempre le stesse strofe.

- Tale avvenire, Madame equivale
ad attendere la tua prossima sequenza di secoli.

- Domani mattina alle dieci.

Sarebbe come lei sapeva delicato, sarebbe
stato: giustamente. Rimandare a
tempo indeterminato.

Mille secoli di silenzio. (conclusione)

2008-06-01T13:57:00.004+02:00

Il mattino seguente svegliò l’intero plotone che dormiva nella piazza del Capolinea, si svegliarono entusiasti i soldati, esaltati dall’essere finalmente giunti al grande giorno, al giorno della partenza per il Fronte, al giorno che li portava verso quello che era diventato lo scopo della loro intera esistenza: la Guerra.

Lo diceva il Grande Generale Fernando Della Riva, quello era il grande giorno, loro erano gli eroi, loro, vincendo la Guerra, avrebbero cambiato il mondo e sarebbero stati ricordati per sempre, per sempre e da tutto il mondo.

Marciarono decisi fino alla stazione, seguendo il loro Grande Generale, che, stranamente, quel mattino procedeva senza il suo destriero.

Erano le dieci precise. C’erano le donne a salutare, alla stazione, molte piangevano, altre erano tornate soltanto per vedere se qualcuno, quella volta, sarebbe sceso. Fernando sperò che, quando sarebbe rimasto giù dal treno, le donne, non l’avrebbero notato. Lo sperò tanto.

Come mille volte aveva immaginato nel corso della notte, come in ogni sua fantasia, con quella stessa, identica perfezione, fece salire tutti i soldati, fino all’ultimo, facendo avanti e indietro sul marciapiede della stazione, infinite volte. Salirono tutti, fino all’ultimo. Lui avrebbe tanto voluto salvarli, salvarli tutti da quella guerra. Una guerra che, ora mai si combatteva senza un senso, per principio, forse per abitudine, forse perché non era rimasto altro da fare. Una guerra di cui si era perduto il significato nei meandri di mille secoli di silenzio. Una guerra di cui non si sapeva neppure più nulla. C’era soltanto quel treno che faceva avanti e indietro, neppure si sapeva chi fosse il conducente. Nessuno mai l’aveva visto. Avanti e indietro, dal Capolinea al Fronte, senza fermate.

Fernando, con l’esattezza che aveva predisposto la sua mente, li fece salire tutti, perché sapeva che non poteva salvarli. Si sarebbe saputo, lo sarebbe venuto a sapere il Governo e, per lui, come per tutti quei ragazzi, comunque, sarebbe stata la fine. Il Governo non era semplice da eludere, non era facile da ingannare, gli avevano sempre detto di ricordarselo i Generali che lo precedettero alla guida del plotone 9999.

Li fece salire tutti e al fischio della partenza, schizzò dietro ad una colonna e, gettando in terra il cappello, tolse in fretta la blusa dell’uniforme.

Le donne erano disperate, talmente a pezzi o con gli occhi talmente inondati di lacrime, che non si accorsero di quel soldato che, in canottiera bianca e pantaloni blu, correva verso il fiume.
Fernando bussò con forza alla porta della Locanda.

Venne ad aprire una bella ragazza, giovane, ma con gli occhi tutti vuoti. Lo fissò e non disse una sola parola.

Lui, invece, trafelato:

- Signorina, cerco Dolores. È qui che abita, non è vero?

La ragazza non rispose. Fece soltanto un cenno all’uomo, indicandogli le scale. Salì di corsa tutti i trentasette piani, Fernando, sentiva il cuore schizzare fuori dal petto, ma correva, correva sulle scale come un matto, fino alla cima, fino a Dolores, in cima alla torre, per poi portarla via, via con il suo cavallo, fino all’Oceano.

Sembrava una fiaba.

La vide: nel mezzo del giardino pensile, tra i fiori e gli alberi da frutto, la vide, tra una capra ed un cavallo, la vide unire in trecce i capelli corvini, cantando. E rimase fermo un attimo. Fermo con quell’immagine che gli riempiva tutto lo sguardo. Fermo, con quel canto che entrava dappertutto. Fermo, mentre lei cantava con tutto il sangue, tutto il sangue che fluiva come musica, veloce, come canto tutto il suo sangue era pieno di quel canto. Fermo, fino a che lei non si accorse che lui era arrivato. Alzò lo sguardo, Dolores, fino agli occhi di quell’uomo che sapeva d’avere incantato:

- Andiamo, Fernando?

- Come sai che ti voglio portare via?

- Non sono mica stupida! Ti sembravo stupida?

- No, no Dolores!

- Allora? Andiamo, prima che vengano a cercarti!

- Ma hai già parlato con tutti, hai già salutato tutti?

- Sì, Fernando, mamma non ha neppure pianto. Allora? Andiamo?

- Sì, bambina.

Lei si alzò da terra. Aveva una borsa di tela già pronta con sé e diede a Fernando un altro sacco con le vivande necessarie per alcuni giorni, per il resto avrebbero trovato il modo di arrangiarsi lungo il cammino.

Fernando aiutò Dolores a salire sul cavallo e prese l’animale per le briglie.

Scesero le scale e uscirono dalla porta. Dolores salutò ancora mamma che spazzava e Adela che, nel patio, fumava sigarette.

Fernando salì sul dorso del cavallo assieme a Dolores. Partirono, andando verso dove il sole tramontava.

Dolores era bella e Fernando pieno di speranza quando lei cantava.

Fernando aveva belle mani e belle braccia. A Dolores piaceva fare l’amore con lui, per poi posare la testa sul suo stesso cuscino, ascoltando il suo respiro, per cantare lungo il cammino, quando poi veniva giorno, con quello stesso ritmo sottile.

Sempre così, sempre dietro al sole per anni e anni, dietro al sole.

Se soltanto al Capolina, oggi, ci fosse ancora qualcuno e se, quel qualcuno, sapesse, non farebbe altro che raccontare di quei due che arrivarono all’Oceano coi capelli tutti bianchi, un vecchio cavallo e cinque bambine bellissime che sapevano cantare.

Non farebbe altro che raccontare, a chiunque, d’ una barca a vela immensa e di quelle cinque bambine sedute a prua, che cantavano con il tono delle onde.

Il Governo aveva saputo della fuga del Generale Fernando Della Riva.

Aveva mandato uomini fidati al Capolinea. Non aveva più nulla da perdere, il Governo, aveva succhiato tutto ciò che poteva da quei luoghi, li aveva dissanguati, privandoli di tutto, tutto, fino al midollo.

Aveva mandato uomini fidati, forti e ben addestrati. Li aveva mandati a cercare Fernando, lungo tutte le strade, dietro ad ogni angolo, senza trovarlo. Non interessavano al Governo quelle rovine, quell’ammasso di cemento, aveva dato ordine d’incendiare tutto. Ogni cosa, se non avessero trovato Fernando, in modo tale che, se si fosse rifugiato in qualche luogo, sarebbe comunque morto, l’avrebbe comunque pagata.

Il Capolinea fu un immenso rogo che dilagò, fuori controllo, per distanze inimmaginabili. Fuoco, ovunque fuoco e fiamme in ogni angolo. Dalle rovine alla cenere e non rimane più nulla.

Ecco cosa resta: cenere.

Ogni silenzio esplose in un grido disperato, un ultimo grido senza speranza che tornò silenzio, dopo il fuoco, un grido che si estinse nella cenere.

Credo d’essere rimasta sola. Ci sono io soltanto, per anni e anni di cammino, ci sono solo io qui, rinchiusa alla Locanda. Io soltanto che rimango qui, sul tetto, con una capra moribonda.

Non è rimasto quasi nulla, presto morirò di stenti e per le ustioni, ed avrò la forma esatta di ciò che sono, di ciò che siamo, di ciò che resterà oltretempo, di ciò di cui cademmo in possesso, di ciò che regna, sopra ogni altra cosa, oltre ogni cosa: silenzio.

Avrò la forma esatta della cenere, anch’io, sarò parte di questa estrema unione d’ogni frammento nell’unica vera forma del Dio: cenere

Altro non poteva essere, dopo mille secoli di silenzio, altro non poteva restare. Era inevitabile, era l’inesorabile spirale dell’accadere che, con me, si conclude: silenzio.

Silenzio, ed io sono ancora qui, Andrea, ancora qui, rimango ad aspettarti, ma neppure quel maledettissimo treno torna più. Ti aspetto qui, come promesso. Non è rimasto niente, ma fino all’ultimo istante posso ancora pregare e non riesco a smettere. Fino all’ultimo istante pregherò per te, Andrea, con tutta la forza che posso.

Pregherò il silenzio che ci faccia comunione di cenere, che io possa essere, nel silenzio, cenere tra la tua cenere, prego il silenzio Andrea, prego il silenzio che porti a me tutta la tua cenere, Andrea, che io possa morire tra la cenere delle tue labbra, tra la cenere delle tue braccia, amore mio, perché voglio morirti addosso come ti dicevo sempre Andrea, pregherò il silenzio, perché voglio morirti addosso, come promesso.

Come promesso ti aspetto.

Saremo nella stessa cenere, nello stesso silenzio d’ogni cosa.

Prego per noi, Andrea.

Qualcuno deve pur pregare e le promesse si rispettano.

Prego per noi, amore.

Amen.

Mille secoli di silenzio. (parte 2)

2008-05-24T20:22:00.003+02:00

Ed il silenzio era sempre più fitto, di giorno in giorno, nelle case, sulle strade del Capolinea. Dolores però, usciva con Cecilia al guinzaglio, vestita di rosso, con due scarpette rosse ai piedi e cantava. Chiunque la guardava, quasi tutti la conoscevano, Dolores, ma al primo sguardo, prima di capire che era lei, chiunque sentiva che quella creatura non apparteneva a questo mondo, al primo impatto, quasi non si sapeva dire chi fosse, anche se la si conosceva da anni.

Era primavera e Dolores portava le prime ciliegie fino alla piazza, bisognava barattarle con qualcos’altro che servisse alla mamma, ad Adela, alla Locanda. Aveva caricato il cesto sul dorso della capra e cantava con quel nastro di raso rosso in mano.

Non pensava a tanto, Dolores che saltellava con una capra al guinzaglio. Però non le piaceva che Adela non parlasse più. Non le piaceva che per le strade, marciassero soldati che bussavano a tutte le porte, che, se non aprivi, ti buttavano giù l’uscio a calci. Soldati che, piano, piano stavano portando via tutti. Rimanevano soltanto le donne e qualche bambino. E dalla scorsa guerra non era più tornato nessuno. Non le piaceva che non tornasse mai nessuno di tutti quelli che si portavano via. Non le piaceva lo sguardo che aveva la gente, era come quello di Adela: non ci vedevi dentro niente.

Dolores, in mezzo tutto quel silenzio, cantava. Nonostante tutto quel silenzio.

Prendersi il diritto di spezzare il silenzio altrui non

è cosa da poco, non è cosa da

poco cantare quando tutti tacciono. Cantare, quando loro stanno facendo silenzio da mille secoli, ora mai.

Al Capolinea tutti portano il peso di mille secoli di silenzio.

In realtà non lo sapevano quanto tempo fosse passato, ma si era cominciato a chiamarle così quelle guerre che non le sentivi e non sapevi neppure dove e neppure quando tutto quanto accadesse, non lo vedevi lo sfacelo, il corpo, il sangue, i vermi nelle viscere dei cadaveri, la puzza, i morti non li vedevi. Quello, per lo meno, quello sarebbe stato qualcosa, sarebbe stato un grido. Invece No. Restava soltanto il silenzio: mille secoli di silenzio.

Prendersi il diritto di spezzare il silenzio altrui non è cosa da poco, non è cosa da poco cantare quando tutti tacciono. Cantare e non capire il loro tacere, cantare comunque e non poterlo evitare.

Sapendo che si tratta di una scheggia di vetro nell’acqua.

È una di quelle cose che nessuno può spiegare, una di quelle cose di cui non si saprebbe parlare e non lo si sa se precisamente si tratti di forza o di coraggio o magari di sfacciataggine soltanto. Il fatto è che non lo si può capire se non lo si può fare. È come innamorarsi: camminare con due scarpette rosse ai piedi, sul bilico di mille secoli di silenzio.

Dolores camminava sulle sue scarpette rosse, preceduta da qualche petalo dei fiori che portava tra i capelli

e cantava.

Alcuni soldati del plotone 9999 marciavano lungo la Grande via, le donne si addossavano ai muri cadenti delle case per guardarli passare.

Arrivati alla piazza Centrale, alla piazza del mercato, ruppero le righe per un po’ di sosta dopo anni eterni di cammino, prima della partenza per il fronte.

Il Generale Fernando Della Riva stava in sella al suo cavallo bianco, con aria seria e fiera, pensava. In chilometri e chilometri di viaggio avevano raccolto centinaia di soldati e, seguendo le orme sulle strade battute da secoli dai plotoni, esercito dopo esercito, erano giunti alla città del Capolinea. Tra breve si sarebbe partiti per il Fronte.

Lui era partito come soldato semplice, aveva appena diciotto anni quando lo reclutarono, passando per il suo paesello di montagna. Ma, in anni e anni di cammino, aveva fatto carriera, era sempre stato dalla parte giusta e, con i compagni, ci sapeva fare, lui. Così, una volta morto di vecchiaia il Generale Diego Guizzando, successore del Generale Marino Palma, diretto inviato del Governo, furono i soldati a volerlo vedere al comando, Fernando. Erano passati parecchi mesi dalla nomina, e il suo potere, era ora mai consolidato.

Sapeva parlare, il Generale Fernando, sapeva sempre che cosa dire e li aveva convinti, li aveva convinti tutti che era giusto così, che non poteva andare diversamente, che, a quel lontano fronte bisognava arrivarci, per non rendere vani, anni e anni dei sacrifici dei compagni d'armi. Diceva che quella guerra bisognava vincerla per le donne e per i bambini, per restituire loro lo splendore dell’età antica, di cui, qualcuno, ancora narrava. Prima della decadenza, prima della guerra, prima del Capolinea e prima del fronte. Prima.

Bisognava soltanto vincere la guerra e tutto sarebbe tornato, diceva Fernando.

Fernando sapeva parlare, ma non sapeva che cosa pensare. Era difficile sapere che cosa pensare. Era difficile avere la responsabilità del pensiero di un plotone intero. Da un giorno all’altro non c’era più stato nessuno a dirgli che cosa doveva pensare. Era spaesato. Sapeva soltanto che bisognava arrivare al Capolinea e prendere quel maledettissimo treno, era questo che sapeva. Doveva condurli tutti a quel treno, senza permettere che nessuno scappasse, con le buone o con le cattive, dovevano salire su quel treno. Quello era il compito che gli spettava: condurli tutti al fronte.

Non devi pensare, Fernando… si diceva, di tanto in tanto, quando la domanda… Perché lo stai facendo? Cominciava a battere troppo forte nelle sue tempie. È che si stava perdendo il senso di tutto, non restava nulla da salvare e nulla che salvasse, in tutto quel silenzio. Dunque procedeva, come da comando, senza pensare, come da comando.

Ruppe le righe del plotone 9999. Trottò un poco in tondo per la piazza, mentre guardava i suoi soldati che venivano pietosamente sfamati da qualche anziana signora del posto.

Trottò un poco in lungo e un poco in largo e guardava la gente passare. Si accorse che, più gli anni passavano, meno, la gente che incontravano, parlava. Parevano quasi in trance, alle volte: avevano lo sguardo perso nel nulla e le labbra che lo vedevi che erano fredde, smorte, vuote.

Trottò in giro, Fernando, sempre più annoiato dal silenzio di quelle strade, reso irrequieto da quell’aria estatica che si addensava nelle vie. Lui era un uomo d’azione, o se non altro, così gli avevano detto che doveva essere e non poteva sopportare tutta quella calma, non era cosa per lui, gli avevano detto.

Prese a galoppare lungo strade vuote, verso il fiume, Fernando, veloce, molto veloce, fino a che non gli parve di sentire cantare. Frenò di colpo e svoltò l’angolo.

Scendeva da una stradina una ragazza vestita di rosso, con tanti fiori tra i lunghissimi capelli corvini e portava al guinzaglio una capra. Un petalo arrivò a Fernando che non si mosse d’un solo passo. Era immobile e la guardava avvicinarsi.

La ragazza aveva un’aria completamente indifferente, come se neanche avesse notato la presenza di quel Generale, fiero, a cavallo del suo destriero. E la ragazza continuava a cantare.

Fernando, per un poco, quasi credete d’avere avuto una visione, era come se non riuscisse realmente a capacitarsi di quella presenza. Gli pareva un sogno, un’apparizione leggera e sottile, come una ninfa o una fata, uno spirito di fiaba. Non sembrava appartenere alla realtà dei sensi, sembrava essere parte di qualche altrove, più in alto o più lontano, ma non quella polvere, non quella strada, non quel silenzio.

Lei gli passò accanto, gli passò accanto senza degnarlo d’uno sguardo, spargendo profumo e petali di fiore. Fernando rimase immobile, ancora per qualche secondo, poi, quando si accorse che la stava perdendo, d’istinto, le corse appresso.

- Signorina, Signorina… mi perdoni! Signorina…

Lei si voltò e, finalmente.

- Signorina…

- Dimmi, Signore. Desideri qualche ciliegia? Sono buone, sai. Le coltivo io sul tetto della Locanda. Guarda: quella è la Locanda, quella alta trentasette piani, a sette lati, costruita sull’argine del fiume. Vedi lassù spuntare i rami? Le coltivo lì. Vuoi qualche ciliegia? Però cosa mi dai in cambio?

Fernando era spaesato

- Sì, certamente… vorrei le sue ciliegie. Dieci, prendo dieci delle sue ciliegie, Signorina. Ed il suo nome, vorrei.

Disse arrossendo, il Generale.

- Il mio nome? E che te ne fai del mio nome, Signore?

- Lo vorrei sapere, Signorina.

- E quando lo sai? Che te ne fai, Signore?

Avrebbe voluto dirle che, almeno, sapendo il suo nome, avrebbe potuto chiamarla nei sogni che avrebbe fatto, perché sapeva con chiarezza che, da quell’attimo fino alla fine del mondo, non ci sarebbe stata una sola notte, un solo pensiero, una sola visione, una sola fantasia, una sola immagine della sua mente che non sarebbe appartenuta a quella creatura. Decise che neppure una fibra del suo corpo, neppure un brandello della sua anima sarebbe stato escluso da quel possesso, da quel darsi in dono e in pasto a quelle due labbra rosse di bambina e nulla, nulla al mondo avrebbe potuto evitarlo.

Eppure rispose:

- Quando lo so me lo posso ricordare per tornare a domandarle altre ciliegie, Signorina.

- Io ti do le mie ciliegie , ma tu che cos’hai da darmi in cambio?

- Il mio cavallo! Guardi, è bello e forte.

- Accetto, signore. Piacerà molto alla mamma il tuo cavallo, ne sono rimasti pochi e quelli li avete solo voi soldati. Eccoti dieci ciliegie, Signore, con il mio nome: Dolores. È così che mi chiamo, Signore.

- Dolores…

- Sì, Dolores…

Fernando scese da cavallo e tese le briglie alla ragazza, fissandola negli occhi nerissimi. Lei le strinse in mano, ricambiando lo sguardo di quel bizzarro signore dallo sguardo chiaro.

E disse:

- Lo chiamerò Bizzarro.

- Chi chiamerà Bizzarro, Signorina?

- Il cavallo.

- Perché?

- Perché così mi tornerai in mente tu.

Fernando non seppe precisamente che cosa dire. E rimase fermo, come di pietra, mentre Dolores ricominciava a camminare verso la piazza Centrale, indeciso sul dafarsi, si limitò a correrle nuovamente appresso.

Lei gli domandò se volesse altre ciliegie, lui le disse che era lei che voleva.

A Dolores la cosa parve estremamente divertente e quell’uomo sempre più bizzarro. Si mise a ridere dicendo soltanto che le andava bene e riprese il suo canto con lui che le camminava affianco.

Giunsero alla piazza e lei prese a svolgere i soliti affari.

Lui, nel frattempo, pensava: non ci voleva andare al fronte. Perché avrebbe dovuto? Non c’era nessuno a dirgli che cosa doveva pensare e lui pensava che, andare, fosse un’enorme baggianata. Perché avrebbe dovuto ora che aveva incontrato Dolores? Non la conosceva che da qualche ora, ma era certamente una ragione valida per restare.

Era questo che pensava il Generale degli occhi chiari, era questo che pensava quando non c’era nessuno a dirgli che cosa pensare.

Ora, però non poteva lasciare intendere al plotone 9999 le sue intenzioni: avrebbe fatto finta di nulla fino alle dieci del mattino seguente, alla stazione avrebbe fatto salire l’intero plotone su quel maledettissimo treno, li avrebbe fatti salire tutti, fino all’ultimo, com’era suo dovere e lui, lui sarebbe rimasto.

Nessuno se ne sarebbe accorto, non in tempo, per lo meno.

Non poteva partire. Lei cantava. L’aveva sentita cantare tra tutto quel silenzio, dopo mille secoli di silenzio lei cantava.

Non poteva lasciarla andare, perdere quella creatura per morire tra le grida, dopo una vita intera di silenzio. Non poteva morire in un grido dopo tutto quel silenzio. Non poteva accettare. Non ora che aveva visto che, dopo mille secoli di silenzio, c’era ancora una bambina che cantava.

Sarà una bambina che canta, quando, al mondo non è più rimasto null’altro che silenzio, sarà una bambina che canta nonostante tutto che ti spingerà a restare, quando sarebbe più semplice morire.

Dolores caricò il ricavato dal baratto delle ciliegie sul dorso di Bizzarro: fiammiferi, legna, pezza e stracci, candele e vedtiti. Poi, verso il tramonto, si avviò nuovamente verso casa cantando tenendo un cavallo per le briglie e una capra per un nastro di raso rosso.

Ma, vedendo che quel signore bizzarro non la seguiva più, Dolores si voltò:

- Non vieni con me, Signore?

- Vuoi che venga con te, Dolores?

Le disse, dandole finalmente del tu, senza timore.

- Sì, lo vorrei, mi piace come mi cammini accanto.

- E a me piace camminarti accanto, Dolores, non immagini neppure quanto. Tornerò da te domani mattina, verrò alla Locanda. Se non mi vedi tornare, però, se non mi vedi, ricordati soltanto che mi chiamo Fernando.

- Così, nei sogni, potrò chiamarti per nome?

- Sì, esatto.

Dolores si voltò e cantò e Fernando sorrise, quasi piangendo. Doveva farcela, doveva scamparla, questa guerra. Poi sarebbe fuggito lontano assieme a lei. Sarebbe stato perfetto. Sarebbero andati lontano, fino all’Oceano. Quando era bambino la nonna gli diceva sempre che, se avesse corso per anni verso dove tramontava il sole. Dopo aver corso per anni, sempre dietro al sole, avrebbe trovato l’Oceano, gli diceva, avrebbe trovato il confine, lì, dove non abitava più nessuno, solo qualche pescatore che non aveva mai sentito neppure narrare del silenzio del Capolinea, del Fronte e dei mille secoli di guerra. In pochi ricordavano la strada per quei posti, in pochi sapevano che l’Oceano esisteva, ma, sua nonna, diceva, sua nonna ci era nata e gli raccontava mille volte della sabbia e del sale e del sole che si specchiava sulle onde prima di morire e della schiuma e delle barche a vela e delle reti dei pescatori dalla pelle scura.

Sua nonna aveva tenuto a mente la strada, quando, con mamma e papà, era dovuta fuggire nell’entroterra per via di una lite tra le famiglie potenti della costa. Aveva tenuto alla mente ogni passo dei decenni di cammino, perché voleva che qualcuno, nella sua famiglia, qualcuno tornasse fino all’Oceano. Semplicemente tornasse. Tornasse a salutarlo tutto, a salutarlo fino alla fine, goccia per goccia, a salutarne ogni goccia per la bambina che, sulle barche a vela, lei era stata.

Sarebbero scappati prima che nuovi plotoni scendessero fino al Capolinea. Sarebbe sparito per sempre tra i pescatori dell’Oceano, ora che era libero di pensare, non pensava che a Dolores e questo gli bastava per rischiare di venire condannato come disertore. Ma non sarebbe successo, No. Nella posizione in cui era poteva permetterselo: li avrebbe fatti salire tutti e poi, si sarebbe dileguato.

Mille secoli di silenzio. (parte1)

2008-05-18T20:32:00.003+02:00

L’ultimo, arrugginito treno arrivò al fronte stridendo, il marchio delle Ferrovie dello Stato sbiadito nella rossa luce del tramonto.

L’Italia era di nuovo in guerra!

Treni, navi, aerei e macchinari vari: ormai si era perduta la conoscenza necessaria per costruirli. Se anche questo fosse stato distrutto, un’altra arte dell’età antica si sarebbe insabbiata per sempre.

Andrea scese dal vecchio treno con la testa bassa dopo decine e decine di ore di viaggio, scese da quel treno, tanto lungo da sembrare infinito. Scese con le altre migliaia di uomini. Portavano nello sguardo le sue stesse malinconie, il suo stesso terrore, l’avevano capito, mentre il treno avanzava, guardando le strade che, mano a mano, comparivano disseminate di cadaveri mutilati: da quel momento in poi sarebbero stati carne da macello.

UNO.

Partiva da qui, Andrea. Andrea partiva da me. Partiva da questa città, dalla nostra città. Dal cuore della nostra città.

Questa città, che ora è solo un immenso cumulo di rovine: ricordi di grandiosità accartocciati uno sull’altro.

Questa città di cui il mondo s’è scordato il nome.

Quel giorno, come oggi, in questa città, si sa soltanto di essere al capolinea.

Qui siamo il Capolinea. Da qui partivano i soldati, da questa rovinosa stazione veniva e andava quel maledettissimo treno.

L’ultimo treno. Il treno che mi aveva portato via Andrea, che portava via tutti, che ce li strappa dalle braccia. Al Capolinea si resta soli con la propria speranza. Si piange piano tutte, tutte noi, piangemmo piano. Era inevitabile. Loro lo sanno.

Resta solo la speranza di vederli tornare, ma dal treno non scese mai nessuno, perché al Capolinea si saliva. Li abbiamo visti sempre e solo salire. Non c’è nessuno che torna, solo le donne che abitano nei dintorni, tornavano lì ad aspettare per un po’, per qualche tempo dalla partenza di Lui.

Tornavano per lasciare che tornasse quel ricordo. Ciascuna nell’esatto punto in cui, l’ultima volta, l’aveva stretto. Il punto esatto, nessuna mai sbagliava. Lo stesso sguardo.

Tornavano nel punto esatto in cui le avevano spezzate.

Il treno ripartiva e nessuno scese mai.

La guerra ci rese simili. È una cosa che vidi lì, nel fondo degli occhi.

La guerra ci diede lo stesso sguardo, era inevitabile, lo sapevamo tutti.

È che stavamo aspettando.

Lo sai che passerà tanto tempo, forse tutta l’eternità e lo sai che Lui non ci sarà. Non ci sarà per tanto tempo, forse per tutta l’eternità. Nulla potrà evitarlo e puoi soltanto aspettare, l’unica cosa che è concessa: aspettare. E aspetti con il silenzio più assoluto dentro. Porti dentro il silenzio più assoluto.

È come un cerchio. Oppure una sfera, dentro, perfettamente incastonata. Dentro.

Non c’è altro. Non può esistere altro.

L’attesa è il silenzio più assoluto, qui al Capolinea.

Per non impazzire, facemmo silenzio.

Come una pausa. Una pausa nel brano. Come se un quartetto d’archi fosse stato fermato, bloccato lì, magari sul crescendo delle note. Fermato. Non sai se riprenderà a suonare.

L’archetto è ancora sulle corde, fermo sulle corde. Fermo.

Come se un quartetto d’archi fosse vittima d’un incanto: era questa la guerra al Capolinea.

Negli occhi della gente c’era la perfetta stasi. L’iride: il perfetto cerchio. Incastonata nell’anima, la sfera del silenzio.

Lui partì quando pioveva. Erano le dieci di un mattino di settembre. Pioveva a dirotto.

Ci lasciammo alla stazione, in quello stesso punto dove ritornavo sempre. Non avevamo molte parole e ci fissavamo negli occhi: i miei erano umidi, i suoi non erano più quelli di sempre. Me lo ricordo con una nitidezza insopportabile, perché portava uno sguardo che non gli avevo mai visto addosso e non lo seppi decifrare.

Non so dire che cosa pensasse mentre mi guardava piangere.

Non sai mai che cosa pensi di te, un uomo, quando ti vede piangere, quando ti vede piangere per lui.

- Io ti aspetto, Andrea. Io ti aspetto. Dovesse passare un’eternità intera, sarò qui ad aspettarti, te lo prometto.

Salì sul treno.

- Addio.

Mi guardò negli occhi e non lo seppi decifrare.

Il treno partì.

Pioveva a dirotto.

Tornammo a casa tutte quante. Eravamo tante. Alcune piangevano ancora, l’una sulla spalla dell’altra. Altre già avevano gli occhi del silenzio. Molte erano tornate soltanto per vedere se qualcuno, questa volta, sarebbe sceso da quel maledettissimo treno. Io puntavo lo sguardo a terra.

Sentivo soltanto la pioggia che batteva. Incessante. Su di me e sulla città che abbiamo smesso di chiamare per nome.

La pioggia. Il suono. Scrosciare, ticchettare…

Tornai alla locanda.

Era proprietà di famiglia da secoli. Alta trentasette piani e stretta, a sette lati, costruita sull’argine del fiume e bianca, di un candore inalterato, da sempre bianca, da quando ricordo.

Sempre vuota.

Entrai, mia madre lasciò cadere in terra la scopa e mi corse ad abbracciare nonostante fossi zuppa di pioggia.

- Come stai, bambina?

- Non lo so.

- Sei bagnata fradicia.

- Fuori piove.

Mi guardò con la sua vecchia dolcezza, mia madre, con quei suoi occhi neri di vecchio animale, scostandosi un poco per guardarmi meglio.

- Vuoi parlare?

- Sta capitando a tutti, mamma. Resta poco da dire. È la guerra di nuovo, mamma, e sapevamo che sarebbe successo, non ce l’ha detto nessuno, ma noi lo sapevamo. Altro non era rimasto da fare.

- Lo so, bambina. Lo diceva anche papà che prima o poi sarebbe successo, prima che lo portassero via. Era tanto tempo che aspettavamo, anche quella volta. Non ce lo dicono mai prima. Ma noi lo sappiamo quando il momento arriva. Basta un attimo e te li trovi alla porta, venuti da lontano, con al seguito, un corteo di altri condannati al fronte che si trascinano dietro da chissà dove. Li manda il Governo, ti dicono e ce li portano via un’altra volta. Vengono in tanti, bambina, arrivano così e ce li portano via i nostri uomini, a più riprese, a distanza di poco e li portano al treno...

- Fino a quando non resterà più nessuno, mamma. Non resterà nessuno.

Dolores, mia sorella, scese le scale. Portava tra le mani un cesto di frutta.

Noi eravamo fortunati, sul tetto della Locanda il sole batteva sempre, tutto quanto il giorno. Era alta la Locanda ed era stato bravo papà, prima che lo portassero via, la scorsa guerra, ci aveva fatto l’orto ed il frutteto, sul tetto della Locanda e ci aveva costruito un pollaio e insegnato i trucchi giusti per allevare galline e badare a Cecilia.

Cecilia era la capra.

Gironzolava per casa liberamente, su e giù per i trentasette piani, silenziosa come una gatta e brucava nel patio o sul prato di papà, sul tetto. Cecilia era ben educata e nessuno poteva dire quanto fosse vecchia. In famiglia si diceva che fosse con noi, alla Locanda, dallo scoppiare del primo di tutta questa eterna serie di conflitti, ma, della prima di quest’infinità di guerre, non c’era anima che portasse memoria.

Noi, avevamo il latte di Cecilia e le uova, la carne di pollo per le occasioni, la frutta e la verdura.

Venivano anche a barattare i vicini, le amiche di mamma, di tanto in tanto. In cambio ci davano di che vestirci, di che coprirci, legna, fiammiferi, candele…

Cecilia ce la invidiavano tutti.

Forse in campagna la vita era più facile. Forse. Non lo potevamo sapere. Erano anni che nessuno sapeva più niente.

La città era troppo grande, nessuno sapeva dove finisse. Quei pochi che partivano per andare a vedere, se tornavano, a piedi com’erano partiti, se tornavano sapevano dirti soltanto che c’erano vecchie case tra le macerie, qualche locanda e qualche bottega di artigiani, tutto uguale per distanze sterminate, era sempre tutto uguale.

Ci avevano insegnato gli anziani che qui si era in Italia, senza sapere che cosa volesse dire, ce lo avevano insegnato, ci avevano detto che c’era anche il Governo, da qualche parte, ma nessuno sapeva dove.

Sapevamo che il Governo decideva ogni cosa.

Se soltanto avessimo saputo dov’era il Governo, avremmo potuto domandarglielo il perché di tutto questo.

Forse questo tale, questo Governo, lo sapeva.

Ci si chiedeva spesso chi fosse questo Governo, maledetto e stramaledetto in ogni modo, da tutta la gente, ma era come prendersela con Dio o con il destino. Era distante chissà quanto. Ora mai, sembrava che fosse questo il naturale corso delle cose, di tutte le cose: la guerra. Tutte le nostre vite, ogni singola vita, nella spirale inesorabile dell’accadere.

La verità è che, inutilmente

e per sempre, per tutto il tempo che rimane, ci chiederemo soltanto se abbiamo davvero qualche colpa per tutto questo male, oppure, se lo potevamo evitare.

Ci chiederemo mille volte se davvero siamo stati noi ad infliggerci questa condanna.

Per sempre ci chiederemo se davvero, tutta questa rovina, in qualche modo, siamo noi che l’abbiamo scelta.

Se è vera quella storia che ci avevano raccontato, che noi, noi uomini possiamo scegliere, possiamo sempre scegliere. Per sempre,

per sempre ce lo chiederemo, perché, se davvero potevamo scegliere, se davvero potevamo…

Perché tutto questo sfacelo accade?

Perché tutto questo accade, se davvero potevamo scegliere?

È che, forse, si tratta di un disegno,

un tracciato già definito e perfetto, una sola traccia, una sola voluta ineluttabile, irrevocabile. Una figura, un profilo da portare a conclusione, una perfetta finitezza di cui siamo appena un germe di pelle.

Dolores, mia sorella, scese le scale, portava tra le mani un cesto di frutta.

Nacque poche ore dopo la partenza di papà per il fronte, in un piovoso giorno come questo.

Dolores era bella, molto più bella di me o di qualunque altra creatura io avessi mai visto. Non c’è essere umano che non si sia voltato a guardare Dolores che passava.

Aveva quindici anni in quei giorni e non sembrava appartenere a quelle strade, no, lei No. Non sembrava appartenere a quei cumuli di cemento collassato su sé stesso. Non sembrava appartenere alle macerie o alla fame o al freddo degli inverni. Non sembrava che i suoi vestiti fossero sporchi, neppure dopo ore passate a zappare la terra e il suo viso non pareva mai stanco. Dormiva sorridendo, Dolores e pareva non patire mai nulla.

Dolores non ci apparteneva.

Aveva gli occhi grandi e neri, come quelli della mamma, la pelle color latte e i capelli, corvini, lunghi fino alle caviglie.

Era bella, ma di un’altra consistenza, come se la sua presenza fosse stata di petali nell’aria, quelli che la precedevano quando arrivava, strappati dai fiori che infilava tra le trecce.

Di tanto in tanto, Dolores, prendeva Cecilia e, al collare, le annodava un nastro di raso rosso come guinzaglio, la portava con sé per le strade a passeggiare o fino alla piazza, per il mercato.

(Fu in uno di quei giorni che conobbe il Generale Fernando Della Riva.)

Dolores, mia sorella, scese le scale, portava tra le mani un cesto di frutta.

Mi disse soltanto:

- Ciao, Adela.

Le risposi e non mi sorpresi della sua totale mancanza di pena per la partenza di Andrea. Dolores era come se fosse stata anestetizzata alla nascita e per sempre: il mondo non poteva farle male. E neppure fingeva.

Quel mattino, portava un antico vestito di lino amaranto, stretto in vita. Con tutta la sua solita bellezza mi passò davanti senza degnarmi d’uno sguardo.

Uscii nel patio, quel giardino circolare e circondato da macerie di altre antiche costruzioni e ancora pioveva.

Scrosciava, ticchettava…

Io rimasi sotto al portico, Dolores stava distesa nel fango, nel mezzo del prato.

Mi rollai una sigaretta e fumai lentamente. Io cominciai a piangere senza singhiozzi, solo lacrime e pioggia che

scrosciava, ticchettava…

neppure un singhiozzo. Silenzio. Feci silenzio per non impazzire, non un fiato dalle mie labbra, neppure un fiato, per non impazzire: silenzio.

Dolores si alzò quando smise di piovere, pulita, fresca, come se il fango neppure l’avesse sfiorata. Mi passò accanto con il vestito appiccicato alla pelle e mille gocce sul viso, entrò in casa mentre io fumavo ancora un’altra sigaretta: trecce di fumo e le ultime gocciole ancora cadevano dalla grondaia del portico. Io che tacevo.

Vidi il mio fumo venire investito da un raggio di sole aranciato, d’improvviso, che non me n’ero neppure accorta e già tramontava.

18 anni... Blanc de ta nuque! :)

2008-05-15T16:22:00.007+02:00

eccomi qui! ...sono MAGGIORENNE, gente!!!
cazzo.... è una di quelle cose che aspetti per una vita... e poi...PUF! magia! ti svegli e l'attesa è finita!
in realtà non è che sia cambiato molto da ieri, eppure questa notte non chiudevo occhio all'idea!

e pensare che lo scorso anno mi svegliai al mattino e, al primo che mi fece gli auguri, risposi: "Auguri per cosa?" pessimo.... :)

comunque sia... il punto è: oggi ho ricevuto il regalo più bello che mai mi fosse stato fatto... il Gugly ha postato alcune delle mie poesie nel suo blog.
è splendido per me poter essere letta!!! sarà che ho manie di protagonismo, ma la cosa mi rende a dir poco felice... anche se non è soltanto quello, ma ora non mi va di dilungarmi...
piuttosto... già che ci siete... andate a darci un'occhiatina! ;)

l'indirizzo è: golfedombre.blogspot.com

un GRAZIE infinito a Stefano, ma già lo sa che gli devo tutto! :)

un bacione a tutti!

Patty!

questa storia

2008-05-08T16:31:00.003+02:00

Figlia, perchè balli da sola sulla pista deserta di questa notte mancata, in mezzo a uomini già spariti e sospiri immaginari? Che tempo conta il tuo cuore malato di lentezza e presunzione, per arrivare sempre all'ora inutile? Non aspetteranno ancora il tuo splendore, e la mia fierezza morirà di stenti. Sia clemente il castigo, per tanto spreco. E accorto l'angelo che veglia sulle nostre solitudini.

Se Libero Parri non era ateo e socialista era solo per mancanza di tempo. Si trattava di trovare un paio d'ore per informarsi un po' e lo sarebbe diventato. Nel frattempo, odiava i preti.

E' importante vedere come la gente sceglie i nomi. Morire e dare nomi - non si fa altro di sincero, probabilmente, per tutto il tempo che si campa.

se ami qualcuno che ti ama, non smascherare mai i suoi sogni. Il più grande e illogico sei tu.

Quella sensazione mentre suonavo in mezzo alla campagna.
Non dimenticarla.
Stare attenta a non vivere completamente priva di qualsiasi dolcezza. Avere la presunzione di nutrirsi solo
Clemente. Ripetermi mille volte la parola clemente. Clemenza.
invoco la clemenza di
Un temporale clemente.
Una risposta clemente.
Sarò clemente.

Sono il requiem che suona alle vostre porte di campagna sono nella vostra mente il morbo che viene da lontano sono la polvere negli occhi e il nero sotto le unghie - sono il requiem labbra belle da baciare - sono principessa e principe, drago e spada - sono una notte di incendi da domare Sono un requiem principessa. Amen.

Sono scarabocchi.
No, dice.
Cosa ci vedi?
Tentativi, dice.
Tentativi di cosa?
Di riassumere lo spazio, dice.
Cosa vuol dire riassumere lo spazio?
Vuol dire possederlo, dice.
E cosa te ne fai dello spazio, quando lo possiedi?
Lo metti in ordine, dice
Lo spazio è disordinato?
Sì, dice.
Lo spazio è disordinato.

Perchè sei sempre triste?, gli ho chiesto.
Non sono triste.
Sì che lo sei.
Non è quello, mi ha detto. Mi ha detto che secondo lui la gente vive per anni e anni, ma in realtà è solo in una piccola parte di quegli anni che vive davvero, e cioè negli anni in cui riesce a fare ciò per cui è nata. Allora lì è felice. Il resto de4l tempo è tempo che passa ad aspettare o a ricordare. Quando aspetti o ricordi non sei nè triste nè felice. Sembri triste, ma è solo che stai aspettando o ricordando : non è triste la gente che aspetta, e nemmeno quella che ricorda. Semplicemente è lontana.
Io sto aspettando, mi ha detto.
Cosa?
Sto aspettando di fare ciò per cui cono nato.

Ma forse è vero quello che dice lui, e ogni cammino è circolare, e non porta da nessuna parte, ma dentro a se stesso, perchè troppo fitta è la nebbia della nostra paura e illusorie le strade che sembrano portare altrove.

Scrivere, ho scritto tanto. Ma scrivere è una forma sofisticata di silenzio.

Ma lui aveva l'ombra d'oro, e lei era innamorata di lui. E lo è ancora. E non smetterà mai di esserlo perchè è per questo che lei è nata.

Noi due non abbiamo amato nessun altro. Era brutto, strano, inavvicinabile. Ma noi abbiamo sempre saputo che nella sua ombra d'oro ci saremmo salvate.Lui avrebbe ricomposto il mondo ogni volta che noi l'avessimo spaccato, e accanto a lui sarebbe stato possibile essere noi stesse. E così è stato.

era sicuramente la donna della sua vita.
-E perchè?
-Perchè era cattiva. Era matta, cattiva, e tutta sbagliata. Era vera, se capisce cosa voglio dire. Era una strada piena di curve assurde, e correva in aperta campagna, senza preoccuparsi mai di tornare. Senza nemmeno sapere bene dove stava andando.
Fece una piccola pausa.
-Era una di quelle strade su cui ci si ammazza.
Stavano lì, tenendosi per mano, e l'uomo stava dicendo qualcosa di sè. Qualcosa che veniva proprio da lontano, da un punto molto dentro di lui.
-E' che io non ho mai avuto altra possibilità che essere un bambino buono. Avevo capito che fosse quello il sistema di salvarsi.
Sembrò cercare con gli occhi qualcosa nell'aria.
-Ma forse non è così.

Alessandro Baricco.

le mie poesie

2008-05-05T21:17:00.003+02:00

il gesto. senza pronunciare.
senza compiermi la traccia.
mi porti le mani? oppure:
mille notti senza sonno mentre
c'è lei a condurmi terminando
in arco. ancora e
ancora ti ho levigato intanto.
conservandoti l'essenza e
le gocce. quanto
resta e la voce nel pigmento
di sguardo, il
frammento e quella luce quando
scorderai come
mi chiami?
ed io ancora e
ancora. ti ho percorso il tratto
col colore esatto
del tuo passare.
piano.
piano ho contratto
ogni strato. ho pensato.
disfatto ogni panno.
aspettando che fosse
sempre troppo tardi.

non è questo in nostro pianto.
è questa la voce. identici d'incanto.
terminando quando
vuoi?
non è questo che è rimasto.
lei che porta la delizia
del mio gemito.
il fremito. confesso:
ripeto speculare
il principio. la forma. la
visione del passaggio:
non pensavo. eppure rimango.
ma per quanto? credono bene.
io posso stentare. per sempre incarnando
fibra mobile.
nutrendomi di tatto? degenerando.
da te ad altro. in quanto
ingoio.

non è questo stagno.
è altro
l'inferno che ci sta spezzando.

qualcosa era successo

2008-05-01T19:22:00.006+02:00

questo che posto è uno dei tanti, splendidi racconti di Dino Buzzati, facente parte della raccolta "il crollo della baliverna".

ho deciso di postare questo racconto, perchè, per me, per anni ha rappresentato una vera e propria ossessione!!!
cominciò tutto in terza media, quando la prof ci diede delle fotocopie da leggere per casa con questo racconto stampato. il compito era fare una di quelle cose idiote che ti fanno odiare la letteratura: scriverci il finale! mi ricordo nettamente che, per me era perfetto così, che l'avrei storpiato concludendolo. mi ricordo che pensai che questo racconto era uno splendore, che non andava toccato in una sola delle sue virgole!
non feci il compito per casa e non risposi neppure alle domande che, il giorno seguente la prof diede da fare in classe. cose del tipo: "che cosa rappresenta per te il treno che corre verso il luogo da cui tutti scappano?". mi rifiutai, ma non tanto per essere sovversiva, quanto perchè non sapevo che cosa dire...ma non sapevo neppure dire perchè non ci riuscivo! presi anche una nota...beh...nè la prima nè l'ultima nel corso della mia carriera scolastica! :)
comunque sia... se non sapevo che cosa dire... un motivo c'era!
è una completa idiozia tentare di razionalizzare quasta trama. questo racconto è sensazione. non è altro che sensazione. intessuta perfettamente tra queste righe c'è l'ansia. si tratta di terrore, di panico, del più completo smarrimento...effettivo o interiore, che sia.
è una metafora di qualcosa non dicibile altrimenti, fine sè stessa, non vuole essere la morale della favola! questa non è una favola.

ma non finisce qui... passò del tempo ed io mi dimenticai della vicenda. di tanto in tanto, alla notte, però... io me lo sognavo. io sognavo questo racconto. non in maniera consapevole(non sapevo di sognare Buzzati), a volte più e a volte meno nitidamente, ma sognavo l'identica sensazione che mi procura leggere questo racconto.
mi era venuta la voglia di leggerlo nuovamente, ma avevo scordato autore e titolo, mi era dunque impossibile ritrovarlo. non chiesi in giro più di tanto e la cosa andò sfumando nella mia memoria, anche se, ancora, qualche volta lo sognavo.

pochi giorni fa, il nostro Gugly mi ha dato da leggere una raccolta di racconti, appunto di Buzzati. Molti li avevo già letti tra la prima e la seconda superiore...tipo "il Colombre"... un po' qua e là. arivata a pagina 175... qualcosa... qualcosa, appunto, mi successe!
sono riuscita a rileggere dopo 5 anni quella storia assurda che tanto mi aveva dato noia!
è stato un piacere immenso poterla riavere tra le mani!!! sono contenta! :)))

Leggetevela qui......
vi assicuro che ne vale la pena!

Besos! :)

Il treno aveva percorso solo pochi chilometri (e la strada era lunga, ci saremmo fermati soltanto alla lontanissima stazione d'arrivo, così correndo per dieci ore filate) quando a un passaggio a livello vidi dal finestrino una giovane donna. Fu un caso, potevo guardare tante altre cose invece lo sguardo cadde su di lei che non era bella né di sagoma piacente, non aveva proprio niente di straordinario, chissà perché mi capitava di guardarla. Si era evidentemente appoggiata alla sbarra per godersi la vista del nostro treno, superdirettissimo, espresso del nord, simbolo per quelle popolazioni incolte, di miliardi, vita facile, avventurieri, splendide valige di cuoio, celebrità, dive cinematografiche, una volta al giorno questo meraviglioso spettacolo, e assolutamente gratuito per giunta.

Ma come il treno le passò davanti lei non guardò dalla nostra parte (eppure era là ad aspettare forse da un'ora) bensì teneva la testa voltata indietro badando a un uomo che arrivava di corsa dal fondo della via e urlava qualcosa che noi naturalmente non potemmo udire: come se accorresse a precipizio per avvertire la donna di un pericolo. Ma fu un attimo: la scena volò via, ed ecco io mi chiedevo quale affanno potesse essere giunto, per mezzo di quell'uomo, alla ragazza venuta a contemplarci. E stavo per addormentarmi al ritmico dondolio della vettura quando per caso - certamente si trattava di una pura e semplice combinazione - notai un contadino in piedi su un muretto che chiamava chiamava verso la campagna facendosi delle mani portavoce. Fu anche questa volta un attimo perché il direttissimo filava eppure feci in tempo a vedere sei sette persone che accorrevano attraverso i prati, le coltivazioni, l'erba medica, non importa se la calpestavano, doveva essere una cosa assai importante. Venivano da diverse direzioni chi da una casa, chi dal buco di una siepe chi da un filare di viti o che so io, diretti tutti al muriccioio con sopra il giovane chiamante. Correvano, accidenti se correvano, si sarebbero detti spaventati da qualche avvertimento repentino che li incuriosiva terribilmente, togliendo loro la pace della vita. Ma fu un attimo, ripeto, un baleno, non ci fu tempo per altre osservazioni.

Che strano, pensai, in pochi chilometri già due casi di gente che riceve una improvvisa notizia, così almeno presumevo. Ora, vagamente suggestionato, scrutavo la campagna, le strade, i paeselli, le fattorie, con presentimenti ed inquietudini.

Forse dipendeva da questo speciale stato d'animo, ma più osservavo la gente, contadini, carradori, eccetera, più mi sembrava che ci fosse dappertutto una inconsueta animazione. Ma sì, perché quell'andirivieni nei cortili, quelle donne affannate, quei carri, quel bestiame? Dovunque era lo stesso. A motivo della velocità era impossibile distinguere bene eppure avrei giurato che fosse la medesima causa dovunque. Forse che nella zona si celebravan sagre? Che gli uomini si disponessero a raggiungere il mercato? Ma il treno andava e le campagne erano tutte in fermento, a giudicare dalla confusione. E allora misi in rapporto la donna del passaggio a livello, il giovane sul muretto, il viavai dei contadini: qualche cosa era successo e noi sul treno non ne sapevamo niente.

Guardai i compagni di viaggio, quelli dello scompartimento, quelli in piedi nel corridoio. Essi non si erano accorti. Sembravano tranquilli e una signora di fronte a me sui sessant'anni stava per prender sonno. O invece sospettavano? Sì, sì, anche loro erano inquieti, uno per uno, e non osavano parlare. Più di una volta li sorpresi, volgendo gli occhi repentini, guatare fuori. Specialmente la signora sonnolenta, proprio lei, sbirciava tra le palpebre e poi subito mi controllava se mai l'avessi smascherata. Ma di che avevano paura?

Napoli. Qui di solito il treno si ferma. Non oggi il direttissimo. Sfilarono rasente a noi le vecchie case e nei cortili oscuri vedemmo finestre illuminate e in quelle stanze - fu un attimo - uomini e donne chini a fare involti e chiudere valige, così pareva. Oppure mi ingannavo ed erano tutte fantasie?

Si preparavano a partire. Per dove? Non una notizia fausta dunque elettrizzava città e campagne. Una minaccia, un pericolo, un avvertimento di malora. Poi mi dicevo: ma se ci fosse un grosso guaio, avrebbero pure fatto fermare il treno; e il treno invece trovava tutto in ordine, sempre segnali di via libera, scambi perfetti, come per un viaggio inaugurale.

Un giovane al mio fianco, con l'aria di sgranchirsi, si era alzato in piedi. In realtà voleva vedere meglio e si curvava sopra di me per essere più vicino al vetro. Fuori, le campagne, il sole, le strade bianche e sulle strade carriaggi, camion, gruppi di gente a piedi, lunghe carovane come quelle che traggono ai santuari nel giorno del patrono. Ma erano tanti, sempre più folti man mano che il treno si avvicinava al nord. E tutti avevano la stessa direzione, scendevano verso mezzogiorno, fuggivano il pericolo mentre noi gli si andava direttamente incontro, a velocità pazza ci precipitavamo verso la guerra, la rivoluzione, la pestilenza, il fuoco, che cosa poteva esserci mai? Non lo avremmo saputo che fra cinque ore, al momento dell'arrivo, e forse sarebbe stato troppo tardi.

Nessuno diceva niente. Nessuno voleva essere il primo a cedere. Ciascuno forse dubitava di sé, come facevo io, nell'incertezza se tutto quell'allarme fosse reale o semplicemente un'idea pazza, allucinazione, uno di quei pensieri assurdi che infatti nascono in treno quando si è un poco stanchi. La signora di fronte trasse un sospiro, simulando di essersi svegliata, e come chi uscendo dal sonno leva gli sguardi meccanicamente, così lei alzo le pupille fissandole, quasi per caso, alla maniglia del segnale d'allarme. E anche noi tutti guardammo l'ordigno, con l'identico pensiero. Ma nessuno parlò o ebbe l'audacia di rompere il silenzio o semplicemente osò chiedere agli altri se avessero notato, fuori, qualche cosa di allarmante.

Ora le strade formicolavano di veicoli e gente, tutti in cammino verso il sud. Rigurgitanti i treni che ci venivano incontro. Pieni di stupore gli sguardi di coloro che da terra ci vedevano passare, volando con tanta fretta al settentrione. E zeppe le stazioni. Qualcuno ci faceva cenno, altri ci urlavano delle frasi di cui si percepivano soltanto le vocali come echi di montagna.

La signora di fronte prese a fissarmi. Con le mani piene di gioielli cincischiava nervosamente un fazzo1etto e intanto i suoi sguardi supplicavano: parlassi, finalmente, li sollevassi da quel silenzio, pronunciassi la domanda che tutti si aspettavano come una grazia e nessuno per primo osava fare.

Ecco un'altra città. Come il treno, entrando nella stazione, rallentò un poco, due tre si alzarono non resistendo alla speranza che il macchinista fermasse. Invece si passò, fragoroso turbine, lungo le banchine dove una folla inquieta si accalcava anelando a un convoglio che partisse, tra caotici mucchi di bagagli. Un ragazzino tentò di rincorrerci con un pacco di giornali e ne sventolava uno che aveva un grande titolo nero in prima pagina. Allora con un gesto repentino, la signora di fronte a me si sporse in fuori, riuscì ad abbrancare il foglio ma il vento della corsa glielo strappò via. Tra le dita restò un brandello. Mi accorsi che le sue mani tremavano nell'atto di spiegarlo. Era un pezzetto triangolare. Si leggeva la testata e del gran titolo solo quattro lettere. IONE, si leggeva. Nient'altro. Sul verso, indifferenti notizie di cronaca.

Senza parole, la signora alzò un poco il frammento affinché tutti lo potessero vedere. Ma tutti avevamo già guardato. E si finse di non farci caso. Crescendo la paura, più forte in ciascuno si faceva quel ritegno. Verso una cosa che finisce in IONE noi correvamo come pazzi, e doveva essere spaventosa se, alla notizia, popolazioni intere si erano date a immediata fuga. Un fatto nuovo e potentissimo aveva rotto la vita del Paese, uomini e donne pensavano solo a salvarsi, abbandonando case, lavoro, affari, tutto, ma il nostro treno no, il maledetto treno marciava con la regolarità di un orologio, al modo del soldato onesto che risale le turbe dell'esercito in disfatta per raggiungere la sua trincea dove il nemico già sta bivaccando. E per decenza, per un rispetto umano miserabile, nessuno di noi aveva il coraggio di reagire. Oh i treni come assomigliano alla vita!

Mancavano due ore. Tra due ore, all'arrivo, avremmo saputo la comune sorte. Due ore, un'ora e mezzo, un'ora, già scendeva il buio. Vedemmo di lontano i lumi della sospirata nostra città e il loro immobile splendore riverberante un giallo alone in cielo ci ridiede un fiato di coraggio. La locomotiva emise un fischio, le ruote strepitarono sul labirinto degli scambi. La stazione, la curva nera delle tettoie, le lam- pade, i cartelli, tutto era a posto come il solito.

Ma, orrore!, il direttissimo ancora andava e vidi che la stazione era deserta, vuote e nude le banchine, non una figura umana per quanto si cercasse. Il treno si fermava finalmente. Corremmo giù per i marciapiedi, verso l'uscita, alla caccia di qualche nostro simile. Mi parve di intravedere, nell'angolo a destra in fondo, un po' in penombra, un ferroviere col suo berrettuccio che si eclissava da una porta, come terrorizzato. Che cosa era successo? In città non avremmo più trovato un'anima? Finché la voce di una donna, altissima e violenta come uno sparo, ci diede un brivido.

" Aiuto! Aiuto! " urlava e il grido si ripercosse sotto le vitree volte con la vacua sonorità dei luoghi per sempre abbandonati.

Cristina Annino

2008-04-26T14:26:00.003+02:00

le poesie che posto sono di Cristina Annino, scelte dalla sua ultima raccolta: "casa d'aquila".
oltre ad essere una splendida persona, Cristina è una splendida poetessa, originale.
mi piace il legame che ha con determinati elementi naturali, come la pioggia, con l'acqua in genere... ma anche con il fuoco, e poi quella contrapposizione tra terra e cielo, spesso ripetuta.
adoro le sue atmosfere... dense di vita e di presenza.
posto quelle poesie nelle quali è maggiore il legame con il mio modo di sentire, quei testi nei quali si specchia maggiormente la mia indole. questo perchè questo blog non pretende di fare critica, ma, semplicemente, come un contenitore, un po' come un diario, di raccogliere quanto più profondamente mi ha toccata nei passaggi della mia vita.

buona lettura.

Sinfonia per S.

Non avevano mai
scritto lettere insieme, eppure lui
si portava dietro
quella carta intestata. Sempre. Davvero,
lui l'amava in quel modo, e basta.
Però lei lo
raccaterebbe di nuovo per strada,
-il cuore massacra lentamente le
cose, c'è tempo, eccome!- e lo
riporterebbe a casa, nel colore più
senza per stare ancora nel fuoco
di differenza tra loro.

Rispondere è obbligo

le pizzerie sono lei, la demenza
luminosa, gli angoli, i crocevia e le
salite. Lei
è il senso terreno che ho, i guizzi
muscolari se spacco le dita al muro.
Ma quanti
amori, che tu sappia durano sulla
terra? Se lo sai. Oppure quanti
assassinii dovremmo fare, quanto
leggere, lingua sul terreno, tirandoci il
cucchiaio sulle labbra? Quante
ore ci darai per non finirla così, zampino
nel tegame, a friggere.

Ora mai, la sua Bella

Stà con la
Follia dentro casa. Spesso la
mette al muro davanti al
lettone ricciuto "sii per favore una
zuppa di triglie e mortifera quanto
il mare". La
scuoierà, e intanto la
palpa succhiando tempeste con
la mano conifera. Stando così, lui
muto tocca il fondo di
sé, con quel
suo modo di fumare unico, col
resto anche e la Gran Cotta. Non
racconta di lei niente a nessuno.

senza sangue

2008-04-14T18:15:00.005+02:00

Come può essere vertiginoso il tempo. Dove sono io?, si chiese l'uomo. Qui o allora? Sono mai stato in un attimo che non fosse questo?

Io per un attimo ebbi l'assoluta certezza che lei sarebbe uscita da lì, e mi sarebbe passata accanto, senza dire una parola.
L'uomo scosse leggermente il capo.
-Però non accadde nulla, perchè alla vita manca sempre qualcosa per essere perfetta.

- Per quanto uno si sforzi di vivere una sola vita, gli altri ce ne vedranno dentro altre mille, e questa è la ragione per cui non si riesce ad evitare di farsi del male.

Poi la donna disse qualcosa su una festa di tanti anni prima, dove c'era un famoso cantante che l'aveva invitata a ballare. A bassa voce raccontò che lui era vecchio, ma si muoveva con grande leggerezza, e prima che finisse la musica le aveva spiegato come il destino di una donna sia scritto nel modo che ha di ballare. Poi le aveva detto che lei ballava come se farlo fosse un peccato.

Allora pensò che per quanto la vita sia incomprensibile, probabilmente noi la attraversiamo con l'unico desiderio di ritornare all'inferno che ci ha generati, e di abitarvi al fianco di chi, una volta, da quell'inferno ci ha salvato. Provò a chiedersi da dove venisse quell'assurda fedeltà all'orrore, ma scoprì di non avere risposte. Capiva solo che nulla è più forte di quell'istinto a tornare dove ci hanno spezzato, e a replicare quell'istante per anni. Solo pensando che chi ci ha salvati una volta lo possa poi fare per sempre. In un lungo inferno identico a quello da cui veniamo. Ma d'improvviso clemente. E senza sangue.

Alessandro Baricco.

la pioggia nel pineto

2008-04-11T16:09:00.007+02:00

piove, piove e ripiove... questa mattina mi sono svegliata verso le 10.00... e pioveva, mi sono svegliata con la casa vuota e soltanto il rumore della pioggia.

così, sapete com'è... come quando hai una canzoncina per la mente che non riesci a fare a meno di canticchiare? allo stesso modo, mi sono svegliata e avevo per la testa D'Annunzio con la sua "pioggia nel pineto"... non sarà certo una scoperta per nessuno, questa splendida poesia che posto, ma, magari, può essere per tutti una buona occasione per rileggerla che, se pure lì da voi piove, vi assicuro che ha proprio un bell'effetto! :)

buona lettura!!!!

Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove sui pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
t'illuse, che oggi m'illude,
o Ermione.

Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitio che dura
e varia nell'aria secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
né il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancora, stromenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immensi
noi siam nello spirito
silvestre,
d'arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono come
le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.

Ascolta, Ascolta. L'accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto vi si mesce
più roco
che di laggiù sale,
dall'umida ombra remota.
Più sordo e più fioco
s'allenta, si spegne.
Sola una nota
ancor trema, si spegne,
risorge, trema, si spegne.
Non s'ode su tutta la fronda
crosciare
l'argentea pioggia
che monda,
il croscio che varia
secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
La figlia dell'aria
è muta: ma la figlia
del limo lontana,
la rana,
canta nell'ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.

Piove su le tue ciglia nere
sì che par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
aulente,
il cuor nel petto è come pesca
intatta,
tra le palpebre gli occhi
son come polle tra l'erbe,
i denti negli alveoli
son come mandorle acerbe.
E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
( e il verde vigor rude
ci allaccia i melleoli
c'intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani

ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m'illuse, che oggi t'illude,
o Ermione.

storia dell'occhio

2008-04-04T16:14:00.003+02:00

Ho letto in poche ore, questa notte, questo libro: "storia dell'occhio" di Georges Bataille. Romanzo erotico, viene definito...
Sono pagine colme di eccesso, senza uno scopo che non sia l'annientamento. Un baratro inesorabile: il sesso. E sembra sia l'unica cosa realmente in grado di esistere, in questo romanzo, il resto del mondo è soltanto un'ombra, un contorno offuscato a quell'unica fiamma, generatrice e divoratrice, che è l'erotismo, un vortice privo di qualsiasi razionalità.

Queste sono esclusivamente mie impressioni, personalmente posso dire di essere rimasta un poco turbata dallo sfacelo che presentano quelle pagine, forse proprio perchè sono ancora qui che mi sforzo di trovare una ragione ad una storia che ne è priva.

Riporto alcuni passaggi:

"Mi allungai allora sull'erba. Appoggiai la nuca su una pietra piatta e rimasi disteso, ad occhi aperti, rivolti alla via Lattea: strana macchia di sperma astrale e di orina celeste attraverso la volta cranica delle costellazioni: ferita aperta in mezzo al cielo, apparentemente formata da vapori ammoniacali divenuti brillanti nell'immensità - nello spazio vuoto in cui si lacerano come il grido di un gallo nel silenzio - un uovo, un occhio cavato o il mio cranio abbagliato, incollato alla pietra, rinviandone all'infinito le immagini simmetriche."

"Ad altri l'universo sembra onesto. Sembra onesto alle persone oneste perchè hanno gli occhi castrati. E' per questo che temono l'oscenità. Non provano alcuna angoscia se sentono il canto del gallo o se si accorgono del cielo stellato. Generalmente, godono i piaceri della carne a condizione che siano scipiti. Ma già da allora non c'erano più dubbi: non amavo quelli che eufemisticamente si chiamano piaceri della carne, forse proprio perchè sono senza sapore. Amavo ciò che si giudica come osceno."

"Gli impulsi contrari che disponevano di noi quel giorno si neutralizzavano, lasciandoci ciechi. Essi ci situavano ben lontani, in un mondo in cui i gesti sono senza efficacia, come delle voci in uno spazio che non è sonoro."

le mie poesie

2008-03-31T17:16:00.002+02:00

avere il passo

lieve

dei condannati a vivere

nella sintesi

delle cose

lasciate

come silenzio

alla parola

come un lascia e sfiora

e –di punta- scivolare

nell’impasto

immateriale

d’uno stormo di

falene sulla pelle

bianca

al tocco si spreme

eternità

lasciando

avvenire

le ore

la pioggia

le mie poesie

2008-03-25T14:11:00.005+01:00

notte tra 23 e 24 marzo 2008

il divieto trattiene
la parola ............... che chiede
la lingua ............... lungo il tratto breve
......................... ...sottile
quanto sapere
quanto si può ...... ....toccare
o si rimane ........ .....con il sangue
sugli stipiti e l'architrave
per poi andare
senza sapere oppure
attendere e tenere
aperta la soglia
il limitare delle labbra
la voglia che paga
il prezzo della linfa della piaga
conosce il margine quando
è nome .............quando è grido
distinguere
il bacio dell'iride alle sponde
dalla serra delle lame
fuori
il fiato della notte .. confonde
la bocca sul riso ..... disteso e vago di altro
................................. e lieve
poi nel ventre
tempo in cui
altro si svela
il divieto trattiene e nega

Tu, Mio

2008-03-17T16:09:00.005+01:00

qualche mese fa mi è stato regalato questo libro, "Tu, Mio" dello scrittore napoletano Erri De Luca. l'ho letto tra una "lettura mattone" e l'inizio di un' altra "lettura mattone", in poche ore. è un piccolo libro molto denso e molto forte che consiglierei davvero a tutti di leggere, ragion per cui, non ve lo anticipo!!! ma ci tenevo a postare una frase, questo breve pensiero che mi è piaciuto davvero molto:

"Ci si innamora così, cercando nella persona amata il punto a nessuno rivelato, che è dato in dono solo a chi scruta, ascolta con amore. Ci si innamora da vicino, ma non troppo, ci si innamora da un angolo acuto un poco in disparte in una stanza, presso una tavolata, seduto in un giardino dove gli altri ballano al ritmo di una musichetta insulsa e decisiva che fa da colla di pesce per una faccia che si appunta a spilli sul diaframma del petto"

le mie poesie

2008-03-07T15:25:00.015+01:00

essere
l'entità distratta che l'iride anima lo squarcio
sottile che mi apri le notti vertendo
le nostre alchimie quando so che ci sei
in quanto filtrando il corso denso delle cose
come bambina che schiudo........ petali di rose che
non penso ad altre cose .............cedi muori ai miei piedi
le mie scarpette rosse lungo il ciglio a filo
come speranza di tracollo
e splendore lungo le ciglia............essere (io)
tu..............................................la mia torre di babele
eccomi.......................................come fiele e franta
delle tue sillabe diverse e ferme la chiave portando
le mani ai tagli come facevi piano
sulla punta delle dita eppure lì
porto un silenzio -dove- si tocca

Bianca Madeccia

2008-02-29T19:30:00.003+01:00

Della natura del desiderio 2

La leggenda narrava che Koyaanisqatsi, lo scintillante serpente piumato, sarebbe arrivato dall’est. Lo avrebbero riconosciuto dalla luce che emanava la pelle. Avrebbe portato felicità, potenza, gloria e salvezza eterna per tutti.
Per queste ragioni, grandi erano l’attesa e la speranza.
Lo straniero Cortéz non era un dio. Era un cinico teatrante. Neanche dei migliori. Un uomo piccolo e oscuro ma pronto a tutti i trucchi. E arrivava dall’est. Portava con sé solo una corazza, un cappello piumato, dieci uomini allo stremo e il virus della peste nera.
Quando apparve, il sole era alto e batteva sulla metallica armatura. Riflessi, niente altro che riflessi. Un gioco di collanine e cianfrusaglie. Quel popolo, che pure ingenuo non era, fu abbagliato dall’attesa. Non ebbe bisogno di altro per dare forma al desiderio.
E a Cortéz bastarono due secondi per vedere l’oro che splendeva ovunque.
Dunque, fu una pura questione di coincidenze.
Questa è sempre stata, nei fatti, l’essenza dell’inganno che ha attraversato secoli, mari, uomini, popoli per giungere immutato fino a te.
Io non sono la tua divinità scintillante. Sei tu che mi stai costruendo addosso l’abito del tuo desiderio. O meglio, è la tua speranza che mi dà forma. Io sono solo una durissima corazza scintillante baciata dal sole di mezzogiorno. Un miraggio vuoto. Un oscuro Cortèz di passaggio. Un fantasma.
Tutto il resto, l’ha costruito la tua solitudine.

(Nell’anno del signore 1519 alcune centinaia di uomini con pochi cavalli si imbarcano da Cuba diretti verso le coste del Messico. Al comando della spedizione Hérnan Cortéz, che alcuni anni prima ha lasciato la Spagna per cercare oro, gloria e fortuna nel Nuovo mondo).

Spero vi sia piaciuto! A me da morire!

Ho scovato questo racconto nel blog "la dimora del tempo sospeso"di Francesco Marotta, un blog davvero splendido che ho scovato recentissimamente.

...e, come l'autrice desidera, ecco il link per il blog di Bianca!
http://www.biancamadeccia.wordpress.com.

...verrò a trovarti pure io, Bianca!!!

Besos!!!

le mie poesie

2008-02-25T20:26:00.004+01:00

ti ho chiesto le mani

ma venne alle vene

l’assurdo di questa felicità (di passi)

e il nostro varco –lungo i muri- che ci conserva ma

m’ha levigata (con l’ansia dei sassi di fiume)

e troppo presto -come sempre-

e sarà perché porto ancora

il pane alle formiche

che essere d’etere non benedice

quanto l’odore –che contraddice

la nostra presenza- eppure

ci è dato

(quando volgi la schiena alla mia luna

ma sorridi d’incanto) ed io

a tracciare (della tua sorte) la costellazione lombare

che ti dico tutto (ciò che taci

lo leggo a tratti vaghi)(e dipinta di rosso

-all’orlo-) è che sarò una tela stesa -di pelle-

(e bianca) negati i tratti

che voglio e tremo (i fianchi) ma

pieghe e piage –dove ti fermo-

dove mi fermi (ai miei docili vertici)

che t’ingoierei l’anima –dal bianco dei tuoi semi-

morendoti -bambina- sulle gambe

aprendo la mia sagoma

(quando mi avrai) definita

le mie poesie

2008-02-17T17:04:00.003+01:00

dedicata a tutti quelli che, in me, ci hanno creduto,
dedicata a Tiziana Cera Rosco, che ha voluto darmi la splendida opportunità di un confronto con il pubblico (e non soltanto quella),
dedicata, soprattutto, a Stefano Guglielmin, per esserci sempre stato, per avermi sempre ascoltata, per avermi sempre letta, per aver cercato sempre di capire, per avermi resa più consapevole della mia presenza in questo mondo, in questa vita, per avermi permesso di arrivare ad indossare le mie scarpette rosse.

compormi tutta -e per te- nell’iride (implicita)

sublimando sulle simmetrie del mio bacino

il riflesso (identico) della catastrofe

eppure: linfa sulla punta delle dita

(per il filo breve d’un’eternità disabitata)

-ad un carnefice stanco- che

–al cospetto dei miei acquitrini- (compirebbe)

il sacrificio della sua lama

ma quanto importa a me o alle falene

di morire -nel fiato- d’una pena concisa?

esalata dagli incavi (derma nelle ossa)

-come essenza di solvente- solo guardare

(stilo nella fiala) sbatte e sfascia

l’anima (aperta ampolla invalicata)(che stacca

allo strappo) che guardi

e sono io –composta dei tuoi tratti-

lungo l’inciso –lo stilo-

ti sarà concesso soltanto

narrarmi di sagome

(io) calcolata sulla finita unità perfetta

dei tuoi palmi (eppure) ti lascerò –se vorrai-

una contemplazione lungo il confine

sulle corde –d’arco- un preludio (indiscusso)

allo sfacelo degli antipodi.

una storia d'amore - jovanotti

2008-02-14T15:09:00.003+01:00

non è splendida questa canzone?

io ti guarderò
illuminata con il neon
delle vetrine

poi ti nutrirò di coca-
cola e di popcorn
dentro ad un cine
ti racconterò le mie
bugie sul mondo e quelle
sulla gente
poi ti bacerò con tutto
quanto in fiamme
con le luci spente
e faremo l'amore sulle
foglie e sui prati
sul denaro e nel fuoco
dentro ai posti proibiti
fino al cuore del mondo
come due innamorati
come due innamorati
senza niente da fare
che non hanno
nient'altro
che "una storia d'amore"

io ti curerò
perchè tu c'hai bisogno di ridere di gusto
e ti ringrazierò
quando usciremo presto
da un locale "giusto"
guarderò da giù
il grattacielo dei tuoi tacchi mozzafiato
e ti domanderai
se anche stavolta sono io quello sbagliato
e faremo l'amore
dentro ad un temporale
tra le luci del centro
tra le statue di sale
con il cuore impazzito
come due innamorati
come due innamorati
senza niente da fare
che non hanno nient'altro
che "una storia d'amore"

le mie poesie

2008-02-08T16:17:00.000+01:00

la memoria –senza possesso- cancella (non salverò niente)

sia questo il mondo. le cose attorno. da adesso.

il mondo da quando lo scelgo (e sento)

in assunzione. adesso.

col tuo pendaglio il tempo –misurando-. dal tuo pendaglio. il tempo adesso.

da te inclinata: tutte le mie vertebre –(sassi di fiume) alla tua attesa-

da te –pendendo- dopo che mi avrai sorbita. ad angolo aperto.

l’imbuto di tutta la vita.

l’attesa (conscia così) sarà adesso.

[senza un dannato possesso?]

i tuoi cortei di sassi di fiume –in fila-

il mio pendaglio.

SETA

2008-02-06T19:44:00.000+01:00

“…Mio signore amato non aver paura, non muoverti, resta in silenzio, nessuno ci vedrà. Rimani così, ti voglio guardare, io ti ho guardato tanto ma non eri per me, adesso sei per me, non avvicinarti, ti prego, resta come sei, abbiamo una notte per noi, e io voglio guardarti, non ti ho mai visto così, il tuo corpo per me, la tua pelle, chiudi gli occhi, e accarezzati, ti prego, non aprire gli occhi se puoi, e accarezzati, sono così belle le tue mani, le ho sognate tante volte adesso le voglio vedere, mi piace vederle sulla tua pelle, così, ti prego continua, non aprire gli occhi, io sono qui, nessuno ci può vedere e io sono vicina a te, accarezzati, signore amato mio, accarezza il tuo sesso, ti prego, piano, è bella la tua mano sul tuo sesso, non smettere, a me piace guardarla e guardarti, signore amato mio, non aprire gli occhi, non ancora, non devi aver paura, son vicina a te, mi senti? È la seta del mio vestito, non aprire gli occhi e avrai la mia pelle, avrai le mie labbra, quando ti toccherò per la prima volta sarà con le mie labbra, tu non saprai dove, a un certo punto sentirai il calore delle mie labbra, addosso, non puoi sapere dove se non apri gli occhi, non aprirli, sentirai la mia bocca dove non sai, d’improvviso, forse sarà nei tuoi occhi, appoggerò la mia bocca sulle palpebre e le ciglia, sentirai il calore entrare nella tua testa, e le mie labbra nei tuoi occhi, dentro, o forse sarà sul tuo sesso, appoggerò le mie labbra, laggiù, e le schiuderò scendendo a poco a poco, lascerò che il tuo sesso socchiuda la mia bocca, entrando tra le mie labbra, e spingendo la mia lingua, la mia saliva scenderà lungo la tua pelle fin nella tua mano, uno dentro l’altra, sul tuo sesso, finchè alla fine ti bacerò sul cuore, perché ti voglio, morderò la pelle che batte sul tuo cuore, perché ti voglio, e con il cuore tra le mie labbra tu sarai mio, per sempre, se non mi credi apri gli occhi signore amato mio e guardami, sono io, chi potrà mai cancellare questo istante che accade, e questo mio corpo senza più seta, le tue mani che lo toccano, i tuoi occhi che lo guardano, le tue dita nel mio sesso, la tua lingua sulle mie labbra, tu che scivoli sotto di me, prendi i miei fianchi, mi sollevi, mi lasci scivolare sul tuo sesso, piano, chi potrà cancellare questo, tu dentro di me a muoverti adagio, le tue mani sul mio volto, le tue dita sulla mia bocca, il piacere dei tuoi occhi, la tua voce, ti muovi adagio, ma fino a farmi male, il mio piacere, la mia voce, il mio corpo sul tuo, la tua schiena che mi solleva, le tue braccia che non mi lasciano andare, i colpi dentro di me, è violenza dolce, vedo i tuoi occhi cercare nei miei, vogliono sapere fino a dove farmi male, fino a dove vuoi, signore amato mio, non c’è fine, non finirà, lo vedi? Nessuno potrà cancellare questo istante che accade, per sempre getterai le testa all’indietro, gridando, per sempre chiuderò gli occhi staccando le lacrime dalle mie ciglia, la mia voce dentro la tua, la tua violenza a tenermi stretta, non c’è più tempo per fuggire e forza per resistere, doveva essere questo istante, e questio istante è, credimi, quest’istante sarà, da adesso in poi, sarà, fino alla fine... “

Alessandro Baricco.

Caffè nero bollente

2008-01-29T21:05:00.000+01:00

questa canzone della Mannoia è una vera e propria FIGATA!!!!
probabilmente la conoscerete già, è famosissima... ed io mi chiedo perchè non l'avevo scovata prima! basta, ora mi è presa la fissa! che FIGATA!

CAFFE' NERO BOLLENTE

Ammazzo il tempo bevendo
caffe' nero bollente
in questo nido scaldato
gia' dal sole paziente
ma tu che smetti alle tre
poi torni a casa da me
tu che non senti piu' niente
mi avveleni la mente
Un filo azzurro di luce
scappa dalle serrande
e cerco invano qualcosa
da inventare in mutande
un'automobile passa
e una mosca vola bassa
mi ronza gira gira
ma sbaglio la mira
Vorrei cercare qualche cosa
da fare fuori
e camminare senza orgoglio
darsi a un rubacuori
Ma io come Giuda
so vendermi nuda
la strada conosco
attirarti nel bosco
attirarti nel bosco attirarti
Voci di strada all'orecchio
tutto è poco eccitante
in questo inverno colore
caffe' nero bollente
ammazzo il tempo cosi'
ma scappero' via di qui
da questa casa galera
che mi fa prigioniera
Con gli occhi chiusi
a mille miglia per conto mio
odio la sveglia che mi sveglia
oh mio Dio
Ma io come Giuda
so vendermi nuda
da sola sul letto
mi abbraccio mi cucco
malinconico digiuno
senza nessuno
Io non ho bisogno di te
perchè io non ho bisogno di te
io non ho bisogno di te
perchè io non ho bisogno
delle tue mani mi basto sola
E ammazzo il tempo bevendo
caffe' nero bollente
in questo nido scaldato
ormai da un sole paziente
che brucia dentro di me
che è forte come il caffe'
un pomeriggio cosi'
oh no non voglio star qui
E poi mi fermo
per guardarmi un istante
le smagliature della vita
sono tante
Un ballo in cucina
e sono ancora bambina
un pranzo da sposa
e buttero' giu' qualcosa
e questa voglia che non passa
mentre dentro bussa
Io non ho bisogno di te
perchè io non ho bisogno di te
Io non ho bisogno di te
perchè io non ho bisogno di te
perchè io non ho bisogno di te
perchè io non ho bisogno di te
perchè io non ho bisogno di te
io non ho bisogno di te

Anne Sexton

2008-01-28T19:01:00.000+01:00

ho appena terminato di leggere "poesie d'amore" di anne sexton e l'ho trovato splendido. corrisponde al mio gusto, al mio sentire, in maniera talmente perfetta... splendida anne! attrice di sè stessa, amava definirsi, una matassa di contraddizioni quasi infantili. frivola e complessa. mi ha stregata con quelle sue confessioni al contempo lucide e trasognate.
che dirvi, ancora una volta, se non: leggete!

LA BALLATA DELLA MASTURBATRICE SOLITARIA

La fine della tresca è sempre morte.
Lei è la mia bottega. Viscido occhio,
sfuggito alla tribù di me stessa l?
ansimo non ti ritrova. Fo orrore
a chi mi sta a guardare. Che banchetto!
Di notte, da sola, mi sposo col letto.

Dito dopo dito, eccola, è mia. E' il mio rendez-vu.
Non è lontana. La batacchio come una campana.
Mi chino Nel boudoir dove eri solito montarla.
M'hai preso a nolo sul fiorito copriletto.
Di notte, da sola, mi sposo col letto.

Metti ad esempio, stanotte, amor mio,
che ogni coppia s'accoppia
rivoltolandosi, di sopra, di sotto,
in ginocchio s'affronta spingendo
su spugna e piume l'abbondante duetto.
Di notte, da sola, mi sposo col letto.

Così evado dal corpo, un miracolo irritante.
Come posso mettere in mostra il mercato dei sogni?
Son sparpagliata. Mi crocefiggo.
Mia piccola prugna è quel che m'hai detto.
Di notte, da sola, mi sposo col letto.

Poi venne lei, la rivale occhi neri.
Signora dell'acqua si staglia sulla spiaggia,
con un pianoforte in punta di dita,
parole flautate e pudore su labbra.
Mentre io, gambe a X, sembro lo scopetto.
Di notte, da sola, mi sposo col letto.

Lei ti prese come una donna prende
Un vestito a saldo dall'attaccapanni,
e io mi spezzai come si spezza un sasso.
Ti rendo i libri e la roba da pesca.
Ti sei sposato, il giornale l'ha detto.
Di notte, da sola, mi sposo col letto.

Ragazzi e ragazze son tutt'uno stanotte.
Sbottonan camicette, calano cerniere,
si levan le scarpe, spengono la luce.
Le creature raggianti sono piene di bugie.
Si mangiano a vicenda. Che gran banchetto!
Di notte, da sola, mi sposo col letto

AL MIO AMANTE CHE TORNA DA SUA MOGLIE

Lei è tutta là.
Per te con maestria fu fusa e fu colata,
per te forgiata fin dalla tua infanzia,
con le tue cento biglie predilette fu costrutta.

Lei è sempre stata là, mio caro.
Infatti è deliziosa.
Fuochi d’artificio in un febbraio uggioso
e concreta come pentola di ghisa.

Diciamocelo, sono stata di passaggio.
Un lusso. Una scialuppa rosso fuoco nella cala.
Mi svolazzano i capelli dal finestrino.
Son fumo, cozze fuori stagione.

Lei è molto di più. Lei ti è dovuta,
t’incrementa le crescite usuali e tropicali.
Questo non è un esperimento. Lei è tutta armonia.
S’occupa lei dei remi e degli scalmi del canotto,

ha messo fiorellini sul davanzale a colazione,
s’è seduta a tornire stoviglie a mezzogiorno,
ha esposto tre bambini al plenilunio,
tre puttini disegnati da Michelangelo,

l’ha fatto a gambe spalancate
nei mesi faticosi alla cappella.
Se dai un’occhiata, i bambini sono lassù
sospesi alla volta come delicati palloncini.

Lei li ha anche portati a nanna dopo cena,
e loro tutt’e tre a testa bassa,
piccati sulle gambette, lamentosi e riluttanti,
e la sua faccia avvampa neniando il loro
poco sonno.

Ti restituisco il cuore.
Ti do libero accesso:

al fusibile che in lei rabbiosamente pulsa,
alla cagna che in lei tramesta nella sozzura,
e alla sua ferita sepolta
- alla sepoltura viva della sua piccola ferita rossa -

al pallido bagliore tremolante sotto le costole,
al marinaio sbronzo in aspettativa nel polso
sinistro,
alle sue ginocchia materne, alle calze,
alla giarrettiera - per il richiamo -

lo strano richiamo
quando annaspi tra braccia e poppe
e dai uno strattone al suo nastro arancione
rispondendo al richiamo, lo strano richiamo.

Lei è così nuda, è unica.
È la somma di te e dei tuoi sogni.
Montala come un monumento, gradino per gradino.
lei è solida.

Quanto a me, io sono un acquerello.
Mi dissolvo.

le mie poesie

2008-01-23T21:50:00.000+01:00

è altro da questa parola che si finge

-improbabile prospettiva-

al solo parlare di distanza torna alla mente ( tutto )

io che finemente ti sguscio

-trama di salice e gelsomino- ( ti sguscio )

da ogni criterio

la mia perfetta ciclicità lunare

-identico pallore di pelle-

lo sciogliere e dissolvere

( anche il tuo adorabile pudore )

in biascichii ( comunque sospesi )

sorpresi ad un passo da tutto

è altro da questa parola che si finge

-allusione perpetua-

ma raccolta e densa passo

la lama sulle labbra –oppure al fondo?- ( e si colora )

il mio è un rosso consapevole ( e incosciente )

e mi rimango io soltanto -e mollemente-

mi resto arenata addosso

con le mani

con le mani imbrattate

del mio umido stupore –incredula al candore-

( ma per quanto altro tempo ancora

volevano farmi credere

che le bambine

vivessero tra nervature d’una fiaba? )

trovati un tempo per pregarmi

tendini e vene

e l’insidia mia prima d’alveo ( e feccia )

trovati un tempo per pregarmi

-trama di salice e gelsomino- ( fin dove viene lo sguardo )

chiedimi altro

prendi –goccia a goccia- finché non sarò prosciugata

trovami e prendimi

( in silenzio ) -che comprenderò comunque-

zitto! perché io mi spendo così

dove qualcosa trema breve

e fammi di neve ( muto e lascialo scritto in rosso

al crollo dei miei inguini –d’ombra calda-)

–il mio attimo- scolpita eterea di ghiaccio

trovati un tempo per illudermi d’altro

-d’altra cosa finemente-

come lo specchio opaco dei tuoi umori

un tempo per illudermi d’altro

qui che tesso e sfascio ( origami )

ma con le mani

imbrattate d’ipnotici amplessi

la mia ferita in ogni mia ( paradossale )

fuoriuscita

e una cancrena di nervi

e lo spazio

ti vorrei fermo –immobile- essenziale

alla mia acqua di stagno

e la mia figura che verte al sogno

immagine statica e lieve

sulla punta delle tue dita –vorrei-

vorrei trovarmi

trovarmi e leggermi –trovati- ( onirici germi )

trovati un tempo per maledirmi.

Tiziana Cera Rosco

2008-01-17T20:02:00.000+01:00

a chi mi conosce, di certo avrò già parlato di Tiziana. avrei volentieri postato tutte le sue poesie, ma, alla fine ho pensato che forse non era il caso... ed ho optato per questa qui, soltanto! la prima volta che lessi Tiziana, di poesia non sapevo proprio nulla, e trovarmi di fronte a testi del genere mi aprì un mondo intero: "Ma veramente si può scrivere questo? di tutto questo??". Ed è stata un po' una scintilla... un amore a prima vista, per me!!!

Non voglio aggiungere altro, ma leggetela e ditemi: non ci sentite dentro tutto... tutto il corpo, tutto il sangue? tutte quelle cose che si muovono lì, a fior di pelle e nel fondo?

ho seccato insetti per ore

Ho seccato insetti per ore.
Stavo capovolta nelle gambe
la testa sterminata tra le chele.
Tesa
ed inarcata ad arte
a farmi manipolo di costole
col sesso inceppato
come ti piace.
Erano le tue articolazioni
a sorreggere gli strati midollari
questi seni pronti a spremitura
per colare il tuo veleno.
Eppure non assaggerai del lichene
neanche sotto questo buio
- la crisalide filata con quell’inguine
aveva ali monche
ed era cieca
la vedi tu qui ora
insecchita al mio pendaglio?
Non si è mossa mentre la impalavo –
Tornerò arsa eretta
dopo averti piegato e piagato.
Te lo infliggerò sul corpo
che tu non mi contieni
mentre ti massaggio il torso coi miei umori.
Saremo due grotte semiaperte
del rosario garni azzimi
maltrattati
senza salmo.

le mie poesie

2008-01-09T22:31:00.001+01:00

sarò egocentrica, ma sono in un periodo produttivo, poeticamente parlando, e scrivo e leggo tantissimo. questa è l'ultima cosa che ho scritto. cercando, provando... senza riuscirci poi tanto... a fare quel passo in più, per smettere di guardare le cose dal mio ombelico. per smettere di scavare in me stessa mestando e rimestando lo stesso dolore, le stesse assenze...
ho provato ha guardare fuori, a farmi parte e non fulcro, come sempre...

come se. se cadendo. cadendo qui.

oppure altrove. come se.

se cadendo ovunque.

ovunque fosse morta.

fosse morta lasciandoci. qui.

a germinarle ovunque.

in ogni piega. -tra ogni piega della sua carne- morta.

come se. se cadendo. ci avesse prima.

prima. in grembo.

morendo. morendo ovunque. aperta. penso.

aperta.

da un getto del grembo. ci avesse offerto.

si fosse offerta. in morte a questo.

l’impatto e il getto.

morendo ovunque. o fosse morta. e per questo.

aprendo le braccia al nulla. e le gambe.

aprendo le gambe a questo.

nel gesto. morendo. con le gambe aperte al getto.

é questo. dalla sua schiuma.

di donna. certo.

dal suo odore velato.

dal fondo d’un fiore.

ch’è insanata. -insanabile ferita-

ascolta. che resta. che resta attorno e ovunque.

questo.

sulla carne distesa. offesa.

sulla sua pelle.

ascolta.

che non è tempo questo. non è tempo o spazio o dove.

qui dove ti prendi. raccogli e perdi.

sali e scendi. senti.

sensi.

solo sulla sua pelle ascolta

attorno. senza tempo. -o spazio-

attorno.

questo crescere e ancora. e ancora nascere.

e morirle addosso.

e morirci addosso. addosso. –irrimediabile-

dove portiamo la vita. addosso. sulla carne.

tra la carne e in questa mia ferita.

sulla sua pelle. la nostra pelle addosso.

a cercare. cercarle il seno.

il senso perduto.

i suoi orfani. piccoli vermi.

le mie poesie... senz'altro da dire!

2008-01-05T20:48:00.000+01:00

l’ipotetico vertice. o vortice. si dice. ma ci si dice al bordo.

al bordo oppure. oppure lì. sulla punta delle dita.

-dove si rimane intrisi del mio umido stupore-

sulla punta delle dita. immobile e ferma resto. (resto lì)

sulla punta delle dita ed è l’ipotetico vertice in crollo. è lì. sulle sue dita.

il tracollo della mia e sua presenza. non senza saperlo. (certo)

l’inevitabile che frana. ed io. immobile.

-ma non si muore di queste cose-

non era la prima volta. era solo una giostra coi cavalli.

una di quelle che stavano al parco.

poi. poi comunque torno. torno.

con tutta la mia natura di risacca a cercare le cose (tutte le cose)

dietro le tele opaline d’uno sguardo.

torno a casa. -dove si torna per morire- (dicono)

dove si torna ogni giorno.–in parte-

dove. dove ogni giorno si torna a morire. torno sempre.

torno ad ascoltare e pendere piano. tesa.

–con tutto il mio arco dorsale-

a intenderti la sfumatura del tono. e sono lì. quando ci leggiamo.

sui morsi delle labbra. per intuirci. a domandarci quanto.

quanto ancora si possa vivere. inerti al bordo. a quel passo da.

dal rovinoso immenso.

menti anche se mi scopri nel midollo. si tratta di polpa. di polpa e sangue.

bambino esangue che. strisci i piedi a terra. e. e per poco.

per poco mi guardi le gambe. non ho riserve.

mille precipizi. e una ferita fonda. d’abisso.

un attimo. ci serve un attimo. e una splendida catastrofe.

per sopravvivere oltretempo. racchiusi. infusi. nell’impronta d’un istante.

perché il solco porti. al ventre di queste notti. gravide.

perché non resti indifferente. il mondo e tutto il nostro infinito vuoto. di crisalidi all’alba del volersi.

-per morirsi in bilico addosso con tutti i viceversa delle cose-

fino a dove poi. poi non mi vedi più.

scrivimi addosso in rosso tutta la. la nostra fine. che almeno resti questo.

di mille sfumature. mille gesti e meste mezze misure.

dell’inebriante dubbio tremulo che. che mi posi sulle sponde.

che restino i tratti smorti dei tuoi occhi. al ritornare tuo. delle tue onde.

che. che comunque sia o saremo. le cose ci guardano attorno senza.

senza il bilico nostro addosso. con il loro mobile esistere. amando e vibrando.

di condizionali e verbi. su tutti i nostri versi e i viceversa densi.

protese. senza preghiere. presenze. sensi.

Alda Merini

2008-01-05T16:39:00.000+01:00

poesia, infondo è questo.... questo delirio perenne dell'anima... aggrappata a poco o niente. procedendo dall'ignoto verso l'ignoto. in genere non mi permetto di fare una critica agli autori che posto, ma, con la merini è diverso.
era un anno che non la prendevo in mano e poi, questa notte, l'ho riletta tutta e tutta d'un fiato!
236 pagine... il lucido racconto di un dolore, di un sentirsi diversa e impotente, spesso e, a volte superiore. mi sono letta lì, come in uno specchio. un riflesso lucido, spesso, senza volerlo, espresso con i miei stessi termini. immagini trasognate, oniriche, ma schiette e spietate.
la sua follia è il mio bilico. il mio essere ad un passo, sempre ad un passo, da lasciare sciviolare tutto. un bilico del tutto femminile, leggibile solo e soltanto con una chiave di donna, a mio parere.
un perfetto traslucido femminile.
leggete e ammirate:

il testamento

Se mai io scomparissi
presa da morte snella
costruite per me
il più completo canto della pace!

Chè, nel mondo, non seppi
ritrovarmi con lei, serena, un giorno.

Io non fui originata
ma balzai prepotente
dalletrame del buio
per allacciarmi ad ogni confusione

Se mai io scomparissi
non lasciatemi sola;
blanditemi come folle!

Pensiero, io non ho più parole.
Ma cosa sei tu in sostanza?
qualcosa che lacrima a volte,
e a volte dà luce.
Pensiero, dove hai le radici?
Nella mia anima folle
o nel mio grembo distrutto?
Sei così ardito vorace,
consumi ogni distanza;
dimmi che io mi ritorca
come ha già fatto Orfeo
guardando la sua Euridice,
e così possa perderti
nell'antro della follia.

Gli inguini sono la forza dell'anima,
tacita, oscura,
un germoglio di foglie
da cui esce il seme del vivere.
Gli inguini sono tormento,
sono poesia e paranoia,
delirio di uomini.
Perdersi nella giungla dei sensi,
asfaltare l'anima di veleno,
ma dagli inguini può germogliare Dio
e sant'Agostino e Abelardo,
allora il miscuglio delle voci
scenderà fino alle nostre carni
a strapparci il gemito oscuro delle nascite ultraterrestri.

Corpo, ludibrio grigio
con le tue scarlatte voglie,
fino a quando m'imprigionerai?
Anima circonflessa,
circonfusa e incapace,
anima circoncisa,
che fai distesa nel corpo?

Ascolta, il passo breve delle cose
- assai più breve delle tue finestre -
quel respiro che esce dal tuo sguardo
chiama un nome immediato: la tua donna.
è fatta di ombre e ciclamini,
ti chiede il tuo mistero
e tu non lo sai dare.

sanguineti

2008-01-02T19:54:00.001+01:00

ed ora, dato che s'era parlato di sanguineti, dato che, da pochi giorni, ho finito di leggere la raccolta delle sue poesie... ho deciso di postare 3 delle sue poesie. sono molte di più quelle che mi hanno colpita, ma mica potevo postarle tutte!

ho trovato sanguineti un autore del tutto singolare. unico direi. chiaramente la scrittura femminile, spesso, mi appartiene molto di più. ma sanguineti riesce ad andare oltre. riesce ad essere universale.

chiaramente dovrei fare una lettura molto più approfondita per permettermi di commentare un autore del genere!
spero vi piaccia!

l'imperativo categorico dice:
mangiare, bere, e, soprattutto, fottere:
(fottere il più possibile, per certo): (e al meglio, se ci riesci, se ci puoi):
(io ci ho speso una vita, a farti questo: (e adesso me lo so, l'ho spesa bene):
dilettissima complice, mia sposa: sono un gatto lupesco, e laido, e lieto.

ti esploro, mia carne, mio oro, corpo mio, che ti spio, mia cruda carta nuda,
che ti segno, che ti sogno, con i miei seri, severi semi neri, con i miei teoremi,
i miei emblemi, che ti batto e ti sbatto, e ti ribatto, denso e duro, tra le tue fratte,
con il mio oscuro, puro latte, con le mie lente vacche, tritamente, che ti accendo,
se ti prendo, con i miei pampani di ruggine, mia fuliggine, che ti aspiro, ti
(respiro,
con le tue nebbie e trebbie, che ti timbro con tutti i miei timpani, con le mie dita
che ti amano, che ti arano, con la mia matita che ti colora, ti perfora, che ti adora,
mia vita, mio avaro amore amaro:
io sono qui così, la zampa del mio uccello, di
(quello
che ti gode e ti vigila, sono la papilla giusta che ti degusta, la pupilla che ti vibra
e ti brilla, che ti tintinna e titilla: sono un irto, un erto, un ermo ramo, io che
ti pungo, mio fungo, io che ti bramo: sono pallida pelle che si spella, mia bella, io,
passero e pettirosso del tuo fosso: io la piuma, io l'osso, che ti scrivo: io, che ti
(vivo:

esiste il vuoto tempo dell'attesa, esistono irrazionali
meteore e, ad occhi aperti, ciechi nomadismi:
esiste
(in forma informe di ballata) la vuota attesa del vuoto (le nobili
attenzioni, la profonda pietà cristiana, i misteri dell'anima,
la luce...)
esistono gli "stati di necessità", esistono i governi
di (centro-)destra
oh, al confine con la mia catastrofe, esisti, catastrofico
sguardo d'amore, sempre
(...ma resiste,
figlio, inamabile e vero, il duro tempo della nostra storia).

Tanto per ciarlare...

2007-12-27T22:44:00.000+01:00

L'ho trovato! è lui! ANGE ou DéMON.....
ora vi spiego... oggi pomeriggio ero a zonzo per vicenza... su e giù per il corso...
in genere non lo faccio mai, ma ogni tanto vengo impossessata da qualche eccesso di frivolezza... dunque, sono entrarta in una profumeria, dato che, fino a prova contraria, sono una donna.
E a quel punto, maledicetemi se volete, l'ho visto lì... era lì... con la sua boccetta dal design intrigante e poi quel nome... quel nome così sfacciatamente BAUDELERIANO!
non faccio mai di queste cose, ma con il gruzzolo natalizio in tasca... basta mi si evochi Baudelaire e.......compro!
lo so, lo so... è stato così orrendamente consumistico da parte mia... ma l'ho visto e nella mia testa ho sentito:

"ARCANGELO O SIRENA, DA SATANA O DA DIO ,
CHE IMPORTA, SE TU, O FATA DAGLI OCCHI DI VELLUTO,
LUCE, PROFUMO, MUSICA, UNICO BENE MIO,
RENDI PIU' DOLCE IL MONDO, MENO TRISTE IL MINUTO?"

perdonate questo mio folle gesto!!! ;))))))
Besos!!!

le mie poesie

2007-12-26T22:13:00.001+01:00

questa è la mia ultima poesia. il frutto di svariate notti insonni. è nata da un immagine che mi tartassava la mente. e, per quanto mi riguarda, credo di essere riuscita a ricrearla in questo testo. un immagine che mi ha dato da pensare, condita poi con i diversi figli della mia paranoia... ad esempio i mille secoli di silenzio e quelle classiche scarpette rosse, a cui non sono ancora riuscita ad attribuire un vero e proprio significato.
mi dite di essere in molti a passare per questo mio blog, ma siete in pochi a commentare. non abbiate paura! mica vi mangio se mi dite che ne pensate! lasciatemi qualche segno di vita, di tanto in tanto! BUONA LETTURA!

piansi. quando intesi.

ho inteso. mi stai chiamando.

chiami. me.

da quei tuoi luoghi. lontani. mi chiami. mentre non sei qui. mentre.

noi. noi siamo. ed io.

io fuori dalla porta.

metto le scarpette quelle notti. quelle notti.

ed un vestito rosso. per quelle notti.

mentre siedo ad aspettare alla tua soglia. ad aspettare.

mille secoli ancora. silenzio.

-non ti hanno insegnato a raccontare le bugie alle bambine?-

ma cammino ora mai. cammino. sul tuo tetto. quelle notti.

sul tuo tetto. sulle mie gambe. sulle mie gambe bianchissime.

e le scarpette in una mano. scalza sul tuo tetto.

le scarpette (quelle rosse) in una mano e il mio vestito.

rosso. addosso.

sarà che non confessi. e non cessi. di celare.

ma non sconfessi se oso.

quel tuo denso abuso. di tutto il bianco. il bianco dell’anima. la mia.

dispersa. in coriandoli. presa e persa. pensa poi.

che taci. taci le tue iridi. taci ma vedi. e mi vedi e preghi.

spesso. taci. ma taci e non neghi. e vedi e preghi.

ma io piansi. sul tuo tetto. sentendoti chiamare.

aprire le finestre. quel mattino. piansi.

e mi chiami e mi chiamavi. mi chiamasti per nome.

quel mattino che quasi. quasi albeggiava.

che sono cose. sono cose mie. è questo. che ci si chiede spesso.

se sia vuoto o sia nulla. se sia.

sia poi qualcosa.

se distinguessi se potessi.

se ti leggessi ancora la mia sagoma negli occhi.

se sapessi distinguermi i pezzi.

i pezzi e i precipizi della pelle. se.

sullo stacco dei miei fianchi morissi.

-se tu morissi al distacco?-

è che non ci hanno mai raccontato sul serio.

sul serio come vanno queste cose.

sarà poi. poi. che. che tendiamo i nostri fili.

e le nostre fibre di pelle.

oltre. oltre i vetri ed i cristralli. oltre.

oltre le nostre brevi distanze.

-come fanno tutti-

e crediamo e cediamo. nelle nostre stanze.

chiusi in quelle stanze.

-come tutti-

segna. segna a penna rossa. rossa.

sul mio ventre bianco una traccia. che rimanga. -come sempre-

e bacia la goccia prima che l’ileo. l’ileo. lungo la sua scia.

lungo la scia l’inghiotta.

provarono a darci dei nomi. dei luoghi.

ma non si spiega poi come si finisca. si finisca.

perché poi si finisce con poche tracce lasciate. a penna rossa.

-a penna rossa sui fianchi delle bambine-

come poi si finisca a morire –e morirne-

a finire lontano o lontanamente.

mentre non cessa non cessa il mondo.

attorno e tutta questa gente che mi vede a danzare di notte.

di notte sul tuo tetto.

e tutta questa gente che non crede e guarda e chiede.

ai suoi occhi. chiede.

come si possa danzare sui tetti mille secoli.

per mille secoli danzare sui tetti. vestiti di rosso. sui tetti.

ma lo sappiamo bene perché lo sanno loro che.

lo sanno che il tempo divide. e vede.

aggiungendo patine agli occhi nostri. ribelli al gergo comune.

quel gergo che i fatti.

che i fatti li chiama per nome.

ma non ci hanno mai spiegato veramente come vanno queste cose.

perché al mondo non piace che accada.

che cada il mondo ai nostri piedi.

provarono a darci un nome.

ma io cominciai a ballare sul tuo tetto.

sul tuo tetto con le mie. le mie scarpette rosse.

e il mio vestito di seta soltanto. di seta rossa.

e ti rubai i fiori dal giardino.

in un plenilunio. e ti rubai i gelsomini e la mandragora.

che cresceva.

cresceva al patibolo dei nostri deliri.

per morirne al grido. ma per poco. ma senza. senza riuscirvi.

te ne privai per averti poi. poi steso ai piedi.

ai piedi che mi pregavi. mi pregavi di rendertela.

ma senza convinzione.

ma piansi. piansi poi. quella notte.

quella notte che quasi albeggiava.

quando compresi. intesi che mi chiamavi.

dalle tue finestre aperte. ma non scesi dal tuo tetto.

per entrare. per entrare come un gatto o per farti entrare.

-per farti entrare se preferisci-

si fermò al margine. al bordo. delle mie labbra. al crollo.

al crollo. sta inciso al mio bilico.

all’intimo del mio bilico il tuo nome.

in penna rossa. rossa e lungo. lì. lungo l’ileo. inciso e fermo.

ma non mossi un labbro quella notte. che ballavo.

che ballavo sul tuo tetto.

quando avremmo potuto dirci tutto.

ma si dice. si dice che sia tardi. quando ora mai tu mi piangi.

ed io piango sul tuo tetto e non rimpiango.

la tua mano al bilico. –sfumo-

il profumo e l’opacità del fumo.

–posso solo immaginare come sarà o sarebbe stato-

in questa stasi come tante. di non essere ed essere in attesa.

piangendoci e distinguendoci come disperate sagome.

sagome d’etere.

in questo silenzio che ci parla del fondo e del rovescio dei

nostri corpi.

dei nostri corpi e le nostre viscere schiuse al morso.

e l’inverso d’ogni cosa. d’ogni cosa.

ed il rovescio. il rovescio d’ogni lacrima.

l’indistinto disperso. chiaro e denso.

tutto quello che fingiamo.

tutto quello che fingiamo di dire e dimenticare.

per non morirne.

per non morirne

o non morire.

DELL'AMORE E DI ALTRI DEMONI

2007-12-20T17:53:00.000+01:00

ieri, invece di studiare matematica, come avrei dovuto fare, ho aperto il mio diario scolastico dello scorso anno... tra le infinite citazioni di infiniti autori, tra le infinite poesie, i testi di canzoni, una ciocca dei capelli di Tommaso e le infinite cazzate scritte dai vicini di banco... ho scovato delle parole che avevo completamente dimenticato e che mi hanno sorpresa come la prima volta che le lessi. forse ora le sento in maniera differente. forse non così forte (forse, purtroppo), ma ho deciso di postarle. sono tratte dal romanzo "dell'amore e di altri demoni" di G.G.Marquez...un romanzo straordinario. leggetelo, se vi capita!

"Lei gli domandò in quei giorni se era vero, come dicevano le canzoni, che l'amore poteva tutto. "è vero" le rispose lui "ma farai bene a non crederci"."

"e senza lasciare tempo al panico si liberò della materia torbida che gli impediva di vivere. le confessò che non passava un istante senza pensare a lei, che tutto quanto mangiava o beveva aveva il sapore di lei, che la vita era lei a ogni ora e ovunque, come solo Dio aveva diritto di esserlo e che il godimento supremo del suo cuore sarebbe stato morire con lei."

"nelle pause dell'amore si scambiavano prove eccessive. lui le disse che sarebbe stato capace di qualsiasi cosa per lei. sierva maria gli chiese con una crudeltà infantile che mangiasse uno scarafaggio per lei. lui lo acchiappò prima che lei potesse impedirglielo, e se lo mangiò vivo. durante altre sfide dementi lui le domandò se si sarebbe tagliata la treccia per lui e lei disse di sì, ma lo avvisò per scherzo o sul serio che in tal caso avrebbe dovuto sposarla per rispettare la condizione del voto. lui portò nella cella un coltello da cucina e le disse: "vediamo se è vero". lei gli volse la schiena affinchè lui potesse tagliargliela alla radice. lo incitò: "coraggio". non ne ebbe il coraggio. qualche giorno dopo lei gli domandò se si sarebbe lasciato sgozzare come un capretto. lui disse di sì con fermezza. lei prese il coltello e si dispose a fare la prova. lui sobbalzò di terrore col brivido finale. "tu no" disse: "tu no". lei morta dal ridere volle sapere perchè e lui le disse la verità: "perchè tu sì che ne saresti capace"."

"infine alle vostre mani sono venuto, dove so che mi toccherà morire"

e, in fine, voglio postare la mia preferita, la frase che, posso dire, ha rappresentato due anni della mia vita:
"quando indugio a contemplare il mio stato e a guardar la strada lungo cui mi hai condotto. IO FINIRO' PER ABBANDONARMI A CHI SAPRA' PRENDERMI E FINIRMI"

A VOLTE, IO...

2007-12-14T17:50:00.001+01:00

QUESTE DUE IMMAGINI MI HANNO MOLTO COLPITA... non so voi... ma a me capita di sentirmi proprio così, a volte...

le mie canzoni...

2007-12-13T18:44:00.000+01:00

voglio postare i testi delle tre canzoni che, in questo periodo, non riesco a smettere di ascoltare. ovviamente, le prime due, sono di Guccini, la terza è di Vecchioni, rivisitata da Guccini. sono testi di una poesia straordinaria, a mio parere...
dopo averli ascoltati mille volte, ancora mi emozionano. spero che, leggendo i testi, vi venga voglia di ascoltare le canzoni, se già non l'avete fatto.

VORREI
Vorrei conoscer l' odore del tuo paese,
camminare di casa nel tuo giardino,
respirare nell' aria sale e maggese,
gli aromi della tua salvia e del rosmarino.
Vorrei che tutti gli anziani mi salutassero
parlando con me del tempo e dei giorni andati,
vorrei che gli amici tuoi tutti mi parlassero,
come se amici fossimo sempre stati.
Vorrei incontrare le pietre, le strade, gli usci
e i ciuffi di parietaria attaccati ai muri,
le strisce delle lumache nei loro gusci,
capire tutti gli sguardi dietro agli scuri

e lo vorrei
perchè non sono quando non ci sei
e resto solo coi pensieri miei ed io...

Vorrei con te da solo sempre viaggiare,
scoprire quello che intorno c'è da scoprire
per raccontarti e poi farmi raccontare
il senso d' un rabbuiarsi e del tuo gioire;
vorrei tornare nei posti dove son stato,
spiegarti di quanto tutto sia poi diverso
e per farmi da te spiegare cos'è cambiato
e quale sapore nuovo abbia l' universo.
Vedere di nuovo Istanbul o Barcellona
o il mare di una remota spiaggia cubana
o un greppe dell' Appennino dove risuona
fra gli alberi un' usata e semplice tramontana

e lo vorrei
perchè non sono quando non ci sei
e resto solo coi pensieri miei ed io...

Vorrei restare per sempre in un posto solo
per ascoltare il suono del tuo parlare
e guardare stupito il lancio, la grazia, il volo
impliciti dentro al semplice tuo camminare
e restare in silenzio al suono della tua voce
o parlare, parlare, parlare, parlarmi addosso
dimenticando il tempo troppo veloce
o nascondere in due sciocchezze che son commosso.
Vorrei cantare il canto delle tue mani,
giocare con te un eterno gioco proibito
che l' oggi restasse oggi senza domani
o domani potesse tendere all' infinito

e lo vorrei
perchè non sono quando non ci sei
e resto solo coi pensieri miei ed io...

FAREWELL
E sorridevi e sapevi sorridere coi tuoi vent' anni portati così,
come si porta un maglione sformato su un paio di jeans;
come si sente la voglia di vivere
che scoppia un giorno e non spieghi il perchè:
un pensiero cullato o un amore che è nato e non sai che cos'è.

Giorni lunghi fra ieri e domani, giorni strani,
giorni a chiedersi tutto cos' era, vedersi ogni sera;
ogni sera passare su a prenderti con quel mio buffo montone orientale,
ogni sera là, a passo di danza, a salire le scale
e sentire i tuoi passi che arrivano, il ticchettare del tuo buonumore,
quando aprivi la porta il sorriso ogni volta mi entrava nel cuore.

Poi giù al bar dove ci si ritrova, nostra alcova,
era tanto potere parlarci, giocare a guardarci,
tra gli amici che ridono e suonano attorno ai tavoli pieni di vino,
religione del tirare tardi e aspettare mattino;
e una notte lasciasti portarti via, solo la nebbia e noi due in sentinella,
la città addormentata non era mai stata così tanto bella.

Era facile vivere allora ogni ora,
chitarre e lampi di storie fugaci, di amori rapaci,
e ogni notte inventarsi una fantasia da bravi figli dell' epoca nuova,
ogni notte sembravi chiamare la vita a una prova.
Ma stupiti e felici scoprimmo che era nato qualcosa più in fondo,
ci sembrava d' avere trovato la chiave segreta del mondo.

Non fu facile volersi bene, restare assieme
o pensare d' avere un domani e stare lontani;
tutti e due a immaginarsi: "Con chi sarà?" In ogni cosa un pensiero costante,
un ricordo lucente e durissimo come il diamante
e a ogni passo lasciare portarci via da un' emozione non piena, non colta:
rivedersi era come rinascere ancora una volta.

Ma ogni storia ha la stessa illusione, sua conclusione,
e il peccato fu creder speciale una storia normale.
Ora il tempo ci usura e ci stritola in ogni giorno che passa correndo,
sembra quasi che ironico scruti e ci guardi irridendo.
E davvero non siamo più quegli eroi pronti assieme a affrontare ogni impresa;
siamo come due foglie aggrappate su un ramo in attesa.

"The triangle tingles and the trumpet plays slow"...

Farewell, non pensarci e perdonami se ti ho portato via un poco d' estate
con qualcosa di fragile come le storie passate:
forse un tempo poteva commuoverti, ma ora è inutile credo, perchè
ogni volta che piangi e che ridi non piangi e non ridi con me...

LUCI A SAN SIRO (l'originale è di vecchioni)
Hanno ragione, hanno ragione
mi han detto:"E' vecchio tutto quello che lei fa,
parli di sesso, prostituzione,
di questo han voglia se non l'ha capito già"
E che gli dico:"Guardi non posso, io quando ho
amato
ho amato dentro gli occhi suoi,
magari anche fra le sue gambe
ma ho sempre pianto per la sua felicità"
Luci a San Siro di quella sera
che c'è di strano siamo stati tutti là,
ricordi il gioco dentro la nebbia?
Tu ti nascondi e se ti trovo ti amo là.
Ma stai barando, tu stai gridando,
così non vale, è troppo facile così
trovarti amarti giocare il tempo
sull'erba morta con il freddo che fa qui

Ma il tempo emigra mi han messo in mezzo
non son capace più di dire un solo no
Ti vedo e a volte ti vorrei dire
ma questa gente intorno a noi che cosa fa?
Fa la mia vita, fa la tua vita
tanto doveva prima o poi finire lì
ridevi e forse avevi un fiore
ti ho capita, non mi hai capito mai

Scrivi vecchioni, scrivi canzoni
che più ne scrivi più sei bravo e fai danè
tanto che importa a chi le ascolta
se lei c'è stata o non c'è stata e lei chi è?
Fatti pagare, fatti valere
più abbassi il capo più ti dicono di si
e se hai le mani sporche che importa

tienile chiuse e nessuno lo saprà

Milano mia portami via, fa tanto freddo,
ho schifo e non ne posso più,
facciamo un cambio prenditi pure
quel po' di soldi quel po' di celebrità
ma dammi indietro la mia seicento,
i miei vent'anni e una ragazza che tu sai
Milano scusa stavo scherzando,
luci a San Siro non ne accenderanno più.

le mie poesie

2007-12-10T15:55:00.000+01:00

Questa che ho deciso di postare è una delle mie ultime poesie, che, in fin dei conti, sono le parole più sincere che mi riesca di esternare. Nulla di straordinario, ma, di certo, la cosa migliore che sia riuscita a produrre in un anno di tentativi, con, alle spalle, ovviamente, il nostro mitico Gugly, al quale, più di un anno fa, è capitata l'enorme disgrazia di avermi come alunna... e ora chi mi stacca più? Con uno speciale grazie al Prof, ho deciso di farvela leggere. Ditemi che ne pensate!

è come essere qui

a intervalli irregolari

suppongo

sarà il tempo buono

dato a scaglie

particole

temo

essere adesso

in punta di piedi

su condizionali

certi

smarrisco se penso

denso

sputo

di non vite

estensioni di gomma

non c’è amore nell’ossessione

paura

di legare la mano al fianco

se spalanco il sogno

non c’ è salvezza

se pretendo temendo

se soltanto potessi

guardare

senza invocare sguardo

senza aspettare che le cose

poi

tornino a casa

sarà ragionevole

il mite

sepolcro d’ un pensiero

del suo sapore

odore umido

calore

ma se citasse

a tratti rossi versi

lungo l’ileo

sul contemplato

bilico dell’ inguine

in gocce

striscianti

spalancherei ogni ferita

- anche la più scontata -

non si chiede perché

non ai poeti

è come essere qui

e morire

a intervalli irregolari

ésprit de finesse

stefano guglielmin... L'AGGUATO

2007-12-07T21:19:00.000+01:00

ebbene sì, signore e signori... alcuni di voi, forse, già lo sanno: quel figo della foto è il nostro Gugly! chi l'avrebbe mai detto? eppure è proprio così, qui fotografato, suppongo, negli anni delle sue FASCINOSE ESTROVERSIONI. Lui non credo proprio vorrebbe che postassi questa sua poesia (tanto meno la foto), ma non me ne frega niente, detta schietta, perchè a me è piaciuta ed il blog è mio... e ogn'uno si deve assumere la responsabilità di quello che scrive! per ciò... ecco a voi l'agguato: limpido estratto dei suoi 24 anni, quando era fresco, fresco di laurea in filosofia e si divertiva a leggere i tarocchi ai "due mori" per rubare il cuore a giovani pulzelle! :-)

L'agguato

Invece si arrotola

la strada, in punta di lingua

gettando il nero invece

o parlando di sé.

Ma non basta passare o toccarsi

o venire

o niente di questa meraviglia attorno

e cercarsi nelle linee, nei libri, non basta

guardare per essere guardati

o morire invece

i ponti lussuria crepitano nei camini

come foglie secche.

da Fascinose estroversioni, Quaderni di poesia, Gruppo Fara. Bergamo, 1985
1981 - 1984

PERCHE' MI DICHIARO FEMMINISTA :-))))

2007-12-07T17:01:00.001+01:00

allora, gente... dato che si parlava di femminilità, no...
è ora mai noto alla popolazione scledense che piazza Falcone e Borsellino, non è rimasto più nessuno che la chiami col suo nome! o almeno... io non ho più sentito nessuno!
tutti a chiamarla piazza della...........lo scrivo?
piazza della figa!
colpa di questa scultura del buon vecchio Scapin! ma come dare torto alla gente? dopotutto l'allusione non è certo oscura! io ho pure visto ragazzi passarci nel mezzo dichiarando che portasse fortuna! e sono giunta, così, ad una conclusione:
senza quella, ragazzi miei, cari esemplari di sesso maschile, sareste perduti! è la porta della luce, appunto. non c'è niente da fare! e non avete nulla per obbiettare, suvvia, lo sapete!
se piazzassero un enorme protuberanza nella povera piazza Falcone e Borsellino credete che qualche donna si metterebbe lì ad accarezzarla? io no!!!
per questo noi donne siamo il sesso dominante: noi possiamo fare a meno di voi, voi non potete fare a meno di noi! basta mettersi in piazza Falcone e Borsellino con una telecamera per dimostrarlo!

OCEANO MARE

2007-12-06T15:48:00.001+01:00

Se c'è qualcosa che voglio assolutamente condividere, se c'è qualcosa che veramente ha lasciato un segno, un solco dentro di me, è OCEANO MARE.
Romanzo di Alessandro Baricco, edito nel 1993, se non erro. L'ho letto tutto d'un fiato, in pochissimi giorni, è stato come viverci dentro, io ero lì, alla locanda Almayer, tra tutti quei personaggi, malgrado i paradossi della narrazione, così reali. non degli stereotipi, ma delle figure vere, erano così vivi tra quelle pagine. tanto che continuavo a leggere, senza riuscire a smettere, ma avevo paura di finire.
non sono assolutamente in grado di produrre una critica efficace al romanzo, ma ho deciso di postare qui, per voi, alcuni dei pezzetti che più mi hanno colpita:

"posa la penna, piega il foglio, lo infila in una busta. si alza, prende dal suo baule una scatola di mogano, solleva il coperchio, ci lascia cadere dentro una lettera, aperta e senza indirizzo. nella scatola ci sono centinaia di buste uguali. aperte e senza indirizzo. ha 38 anni, Barteleboom. lui pensa che da qualche parte, nel mondo, incontrerà, un giorno, una donna che da sempre è la sua donna (...)
non ha nomi, non ha indirizzi da mettere sulle buste: ma ha una vita da raccontare e a chi se non a lei? lui pensa che quando si incontreranno sarà bello posarle sul grembo una scatola di mogano piena di lettere e dirle -ti aspettavo.
lei aprirà la scatola e, lentamente, quando vorrà, leggerà le lettere ad una ad una risalendo un chilometrico filo d'inchiostro blu si perderà negli anni - i giorni, gli istanti - che quell'uomo, prima ancora di conoscerla, già le aveva regalato. o forse, più semplicemente, capovolgerà la scatola e attonita davanti a quella buffa nevicata di lettere, sorriderà dicendo a quell'uomo
- tu sei matto.
e per sempre lo amerà."

"così era la locanda Almayer, aveva quella bellezza di cui solo i vinti sono capaci. e la limpidezza delle cose deboli e la solitudine, perfetta, di ciò che si è perduto."

"dove inizia la fine del mare? o addiritura: cosa diciamo quando diciamo mare? diciamo immenso mostro capace di divorarsi qualsiasi cosa o quell'onda che si schiuma intorno ai piedi? l'acqua che puoi tenere nel cavo della mano o l'abisso che nessuno può vedere? diciamo tutto in una parola sola o in una parola tutto nascondiamo? sto qui ad un passo dal mare e neanche riesco a capire, lui. dov'è."

"ognuno a modo suo, ma tutti continuerebbero a raccontare di quei due e di un'intera notte passata a restituirsi la vita, l'un l'altra, con le labbra e con le mani, una ragazzina che non ha visto nulla e un uomo che ha visto troppo, uno dentro l'altra -ogni palmo di pelle è un viaggio, di scoperta, di ritorno- nella bocca di Adams a sentire in sapore del mondo, sul seno di Elisewin a dimenticarlo."

"forse il mondo è una ferita e qualcuno la sta ricucendo in quei due corpi che si mescolano."

"scrivere a qualcuno è l'unico modo di aspettarlo senza farsi del male."

"-ogni tanto mi chiedo cosa mai stiamo aspettando.
silenzio
-che sia troppo tardi, madame,"

PER FINIRE, LA MIA PREFERITA:

"UNO SI ASPETTA CHE SIANO ALTRE COSE A SALVARE LA GENTE: IL DOVERE, L'ONESTA', ESSERE BUONI, ESSERE GIUSTI. NO. SONO I DESIDERI CHE SALVANO. SONO L'UNICA COSA VERA. TU STAI CON LORO E TI SALVERAI."

ALLORA? CHE NE PENSATE?

INTRODUZIONE

2007-12-06T13:45:00.000+01:00

CIAO A TUTTI!
chi mi conosce bene sa già il perchè di questo titolo al mio blog.
il motivo è un mio sogno ricorrente: porto delle bellissime scarpette rosse di vernice, mentre cammino per i corridoi della mia scuola. e tutti, tutti mi guardano! e penso lo sappiate quanto mi piace avere gli occhi addosso!
in questo blog mi piacerebbe, quindi, avere, un po', i vostri occhi addosso, parlare di me, della gente, del mondo... parlare con voi di quello che mi passa per la testa.
purtroppo non posso garantirvi un aggiornamento quotidiano, ma farò del mio meglio perchè questa cosa funzioni!

baci!